gaveta, galáxia

estado

2012-02-16T19:31:00.000-03:00

Não saberei explicar claramente, mas não posso abrir mão disto que me afasta de definições; seria como questionar o porquê de meus dedos.

Ainda assim, preciso vê-lo no espelho, saber onde se deve tocar. Desta maneira, com os lábios grudados, macerei algumas flores, que apesar de cheias de filosofias, não foram capazes de me oferecer às versões resumidas.

O mato invisível tornou-se cheiro, coisa que raramente descobre meu desejo. Desejo que deposita longamente mãos e boca em lugares de expectativa erma. Desejo raso no fim dos algares espalhados por minha existência. Algares que me pedem este algo desconexo que flores não entendem. Preenchesse-os de drogas, gordura, copos de água, agulhas, os outros me entenderiam melhor. Ou entenderiam o porquê em me entender, e assim, todo e qualquer pulso neste universo.

Uma voz canta velhas histórias sobre isto que se põe ao meio de abrir e fechar os olhos ^{with usura the line grows thick}. 150 takes por segundo deste A a B, desta reta, desta linha. Traçada qualquer sugestão que carregue uma lamparina até aqui, o curso de meu discurso escorre, não como algo que derrete, mas como que foge. O meu verso carrega mais que mim, por isso pediu um táxi enquanto tento esculpir meus vácuos.

Nesta tarde pensei em Rimbaud, e me imaginei como ele, carregando um Moleskine. Mas estou preso em tantos silêncios, que me perguntariam o que fazer com páginas-vazios. Contudo, me ver em suas botas me acalma...

Arthur, querido, não abra os olhos; não quererias sonhar com afasias.

Ele sonhou. E como os que buscam a ignorância de somente saber ver, provar, ouvir, cheirar e tocar, precisou tocar no luto, na agulha pesada que costurou-lhe os lábios e o coração pesadamente néscio. Que conclusões Mme et Mlle Rimbaud adquiriram destes processos? Só poderiam soprar uma verdade que lembrasse que seu menino escorreu, não como algo que derrete, mas como que foge.

Enumere todos os meus sonhos e traga a conta. Isto, QUALQUER UM, gostaria de poder proferir. Como já prevejo (ou sonho com) isto em tempos de menos contrariedades, permaneço inteiro dúvida de mim mesmo, com parcas palavras-setas, pálidas intenções a quem precisa de ferro, barro, Panis et circensis; livros sem valor na boca do caixa, gesto não-coeso pênsil esperando aprovação, existência de aluguel. Alegoria de café da manhã embaixo dos travesseiros, argumento interrompido.

‘Bom dia’ não respondido.

locked outside

2012-01-31T11:02:00.002-03:00

Ontem, me ocorreu de dizer (bebadamente) a um amigo, numa mesa de bar, que eu seria o cara que iria desconstruir a imagem que as pessoas tinham de poeta. Mas não o disse como.

Teria dito a ele que o faria por assumir os clichês; a ver a inspiração como, na realidade, oportunidade; por querer compreender as limitações e possibilidades do cargo; por aliar tradicionalismo à ousadia; e por constatar, quase todo santo dia, que estou trancado do lado de fora.

A maior (ou recordável) parte dos discursos de poetas que ouço ou leio, me dão a impressão de que vivemos, ainda, num criar numa redoma – e, me perdoem o meme pessoalmente arcaico –, numa torre de marfim. Certo, obviamente pareço estar exagerando, mas o que me leva a crer nisto é a distância que existe ou não entre o ser dito intelectualmente superior, o literato, e o homem comum, que na mais extrema das possibilidades, está de fato preocupado em garantir pão e leite na mesa.

Falo por mim, porém, esperando corresponder a Adorno sobre aquelas questões sobre lirismo, pessoalidade e universalidade. Agora, o indivíduo que não é próximo do artístico, saberá disto? Geralmente nem precisará. Acredito nessa potência invisível entre a poesia e seu leitor, que geralmente é um tipo específico. Contudo, enquanto espero abertura e/ou sensibilidade, a recepção me arremessa argumentos estritamente relativos à sua expectativa (que diria egoísta, e não pessoal) ou à cultura que não escolhe consumir. Este é o problema: limitações comunicativas.

Este poeta está trancado do lado de fora, porque as lacunas em sua experiência e outras experiências, só poderão ser construídas no lado de dentro, após uma frequente e exaustiva estada na comunidade, em sentido amplo. Dificilmente serei o poeta-princesa à espera do Prince Charmant. Pergunto-me o que haverá no bosque que o faz estar lá. Quantos Prince Charmant poderei conhecer antes do compromisso – se houver algum? E não admitirei questionarem por que não sigo a música, o fim deste Grimm ou Perrault, a ordem esperada. Quem sai perdendo não sou eu, garanto.

De qualquer maneira, o que me embaralha os gestos e as palavras é a não-reciprocidade da abertura que realizo em vias de compreender o mundo que não sou eu, nem está em mim, mas pode o estar. O que me estranha é a exigência de ser algo que deveria ser, mas isto seria um atraso de vida. No nível pessoal (logo, poético à beira) sinto dificuldade séria em não poder compartilhar meu discurso diferenciado amplamente, esperando paciência, nunca incômodo. Se o lá-fora soubesse o que foi, é e está sendo a poesia para uma existência como a minha, o valor – que tanto procuramos nas coisas, em nós mesmos ou nos outros –, o valor desta atividade seria adequadamente pensado neste dias, é perguntar a nós mesmos: o que de fato significa e espero deste valor?

Como escapar do clichê escolar da poesia, do poeta e das limitações comunicativas é assunto para um próximo monólogo.

megalomania

2012-01-03T13:14:00.006-03:00

Sou normal. A primeira linha é sempre a mais difícil. O discurso nunca é o mesmo para todos. A conclusão é constantemente uma carta de alforria, nunca de explicações. Sendo assim, me apalpando no espelho me considero normal.

Sou normal. Será que me viu? Será que vai comigo? Estará pensando em mim? Estará excitado? Estará estrangeiro? Estará ansioso? Estou ansioso. Sempre. Nunca menos que ansioso, mesmo que em desânimo. Anseio me desanimar, porque acalma. Sou normal.

Sou normal. Tenho medo do escuro mesmo sem embasamento teórico. Vejo ratos correndo para debaixo de minha geladeira às 14 h. Estoco areia das ruas debaixo das caixas onde estão meus documentos. Suo aos píncaros nas noites de domingo para segunda-feira. Sou normal.

Sou normal. Tenho amigos que não falam como eu. Tenho amigos que não sou eu. Vejo a cor de seu dinheiro quando é tarde para uma explicação, ou quando não consigo me calcular num banheiro de bar sem espelho, água e sabão. Quero jogar sinuca. Sou normal.

Sou normal. Sempre busco uma roupa adequada a ser tirada depois. Rio quando nego o que esperam de meu corpo. Rio quando acredito ter tido alguém em meu pensamento, e esta pessoa admira sabe-se o que pelas janelas dos ônibus. Rio quando o movimento do transporte permite esconder o rosto, ou expô-lo, com a mesma naturalidade. Sou normal.

Sou normal. Centenas de boas ideias esmaecem ao passo da crença que serão boníssimas no dia seguinte e ótimas se as perder. Deixo poemas passarem sem escrita, pois acredito na imortalidade. Adoro admitir o paradoxo: ser mortal enrijece de sangue algumas palavras. Sou normal.

Sou normal. Tento brincar mentalmente para pegar no sono, mas nem sempre funciona. Sei o enredo, o clímax, os personagens. Entretanto a narrativa é falha, portanto talvez há romance no pensamento. Tento brincar mentalmente com os corpos. Sou normal.

Sou normal. Minha fé é pouca, paganismo e não-paganismo me parecem coerentes. Mitologias existem em tudo. Minha fé é pouca. Penso que me levarão, e peço acreditar piamente nalguma coisa que me encha de certeza. Peço a Deus por meus mistérios. Sou normal.

Sou normal. Dublo músicas em ônibus lotados. Agrada-me a ideia de que estão atentando ao movimento de meus lábios e de minha língua. Gosto do inglês. No silêncio, confesso a desconhecidos meu corpo cheio de harpas e beats. Sou normal.

Sou normal. A palavra duplica meu desejo por tudo. Carne, tecido, perfume, forma, brilho etc. A palavra minha ainda é distância entre meu futuro amoroso e a existência que lhe projeta. A palavra minha é sempre de outro alguém, já evanescido. Sou normal.

Sou normal. Minha fala inveja a velocidade do som. Nada é dito em suficiência. Tudo não consegue ser moldado com precisão. Nunca saberão o que fui só falando. Ou escrevendo. O silêncio enche de quietude o iminente derramamento. Verbalizando, sou normal o possível. Sou o centro do mundo.

o poeta & sua obra

2011-12-06T10:46:00.000-03:00

Passou-se um ano.

Que tenho agora?

Passou-se um ano.

Um ano daquela vitória importante – um segundo lugar, mas muito importante; ser lido, pensado, investigado e premiado por poetas representativos no estado e fora dele, num festival tradicional e, ao menos ao ver dos poetas desta cidade, fundamental (pena o Poemará estar em muletas). Aconteceram algumas coisas, todas definidoras, e agora então vejo, o aprendizado do tempo. Lançarei pouco mais que uma dúzia de textos numa antologia, por uma editora paulista, conheci e ando conhecendo representantes da atual ‘geração’ da poesia do estado, construindo amizades, até participar de um café literário, com Bioque Mesito (os palestrantes andavam mais quentes que o ‘café’ itself...), participei. O público foi mínimo, mas, sei o que esperava. Poesia não é pra qualquer um, uma vez que os fatos poéticos são em certo nível outro tipo de verdade, um outro tipo de hedonismo. Mas, voltando, é verdade que sou mais poeta que há um ano, mais que há três e muito mais que há 10 anos, quando rimava canhestra e despropositadamente. Se sou mais poeta, que é ser poeta? É estar em dificuldade, atualmente; é ser humano e entregue, bêbado de consciência. Por isso poesia não é pra qualquer um. Nem deveria, não é? Arrematando, existe uma obra. Obra de verdade. Na gaveta.

Quem acompanha este espaço, desde fevereiro de 2009, deve ter percebido um post ou outro em que eu fale sobre esforços ansiosos por uma obra. Mesmo que não tenha sido claro, contarei rapidamente minha história com livros: a partir de 2003 já andava reunindo poemas para um livro, que obrigatoriamente teria de ser tão imaturo quanto eu era naquela época; houve tentativas semelhantes de 2005 a 2009, quando de fato imprimi em minha prática poética um conceito de obra. Em 2009 preparei dois livros: um com o hoje desagradável nome de Nastismos, e outro, intitulado Eikon. Ambos me pareciam demasiadamente impressionistas e automáticos-herméticos e de conveniência, isto é, a palavra que fazia conveniente a feitura dum poema, e não o que de fato sempre me despertou o desejo de escrever, a vida. Viver é que deveria reger o texto. Estes livros foram descartados? De certa forma, mas não os excluo de vez de meus feitos uma vez que proporcionaram amadurecimento da técnica, confortabilidade em expressar uma mensagem coerente o possível, porém sem abrir mão da poeticidade e das escolhas críticas do poeta com relação à forma, o tema, o vocabulário, o sentido etc. Após estes dois experimentos, veio o tu; assim mesmo, segunda pessoa do singular, e em minúsculas. Este terceiro esforço me lançou num intervalo. Continuava incomodado, nem sabia por quê, com algo nos textos que não os fazia identificáveis, possíveis de serem defendidos como meus textos. Desta última tentativa, interrompi escrever com propósitos nervosos por um livro. Relaxei. Desencantei. E o mais importante: questionei.

Questionei os textos, a literatura, o fazer poético, meu lugar no mundo, minha persona poética, minha função como poeta, a recepção, a crítica, os elogios, e, finalmente, what the fuck I’m gonna do with this? Aí, decidi viver um pouco. Manter a antenas alertas, e viver um verso de cada vez. Reconhecer processos de evolução. Cultivar o sentimento. Estudar. Ler poetas de lugares cuja poesia não é tão expressiva mundialmente, ou ler com atenção estes, que antes que meus tradicionais professores, são meus companheiros em labuta tão questionável, porém necessária. Parei. Enfim, gerindo conceitos, dúvidas, desejos, com o menos de blá blá blá e romanticismo da vida possível, cheguei à MINHA OBRA. Meu primeiro livro, com certeza. O livro que não há porquê em renegar. O livro que desejei e, ao modo dum filho (esse romanticismo da vida...), imperfeito ou não, é existente por um motivo maior. Quanto ao título, revelarei em breve, assim como vou comentá-lo ainda bastante, ao menos a quem acompanha este blog sem preconceitos ou academicismos, e sim, com certa curiosidade em entender, de modo quase simplista, os porquês da poesia e do poeta.

Ao fim quase forçado deste post, retomo certa ideia posta acima, sobre dificuldade. Poesia, no sentido mais intenso e verdadeiro (verdade são fatos inquestionáveis, ok?) da coisa não corresponde necessariamente à metáfora fácil, ao romantismo dulcíssimo de certos ignorantes, a desvios no sentido e objetividade capitalista e tecnocrata. Poesia se torna difícil quando em matéria, em física de códigos ou páginas, voz ou gestos, cores ou sons, e tudo quanto o mais os sentidos entenderem. Mesmo os não tão aparentes assim. Assim é que compreendo o que é poético daqui por diante, deste livro já feito ao vazio em que me encontro, já cansado, questionado, sem palavras, literalmente. Absolutamente, neste momento da vida, após escrever algo que, além de me orgulhar, transmite sentidos e sensações, de verdade; acima ou abaixo da inteligibilidade da expectativa alheia, absolutamente, a poesia se tornou difícil. Ser poeta é ser político, confidente, psicólogo, professor, pintor, performer, prostituto, náufrago etc. Consciente que sou holístico quando escrevo, re- ou velando uma forma ou sentido aqui e ali, só tenho certa consternação por quem não se permite, quem não vive certo excesso ou não saboreia uma restrição por certa comodidade em se relacionar com a linguagem mastigada de algumas prosas nem um pouco desafiadoras. Entretanto, todos convivemos, analógicos ou digitais. Espero que não calado para sempre, mas agora sei o que é UM POETA E SUA OBRA.

Cotidiano (de um poeta?), de Wesley Costa

2011-11-09T09:27:00.000-03:00

Bem, este é o poema de Wesley Costa que mais gosto no iminente Acorde. É deliciosamente metafórico. É divertido. Confira-o aqui, com uma apreciação do também colega de labuta poética, e participante da antologia Acorde, Igor-Pablo. Confira e sinta-se à vontade a inferir sobre... ferir talvez.

e o livro ACORDE vem aí...

2011-10-17T12:19:00.003-03:00

Adoro este poema. Está no iminente Acorde.

O poema fala sobre... Ah, como gostaria que alguém me dissesse que este poema diz, ou quer, ou pretende!

O poema nos espera. Poemas nos esperam. No mais,

O poeta é uma deformidade

Claudia Roquette-Pinto

E este é meu poema:

feito humano

finjo ritmos

que só gritam no escrito

só acendem no cantado

nunca me atingem

suplicam

és um escolhido

feito urbano

serpenteio rios vazios

chamo de lixo

o ídolo do extinto

situo meu corpo previsto

indivisível servido

projeto sombras no estio

altero brios

produzidos no frígido

colher do crítico

o que anula o mirado

sob seu próprio cio

até que

sendo cozido entornado

em vazio ainda humano

anuncio

serei obra do desdito

a morte da poesia

2011-09-10T11:12:00.001-03:00

E não me parece que ela morrerá nos braços de Rodolfo Valentino. Ontem fui avisado (avisado, sim) que a poesia é passível de morte, logo humana que é. Apesar de percebermos uma unha ou um tornozelo eroticamente salientados dela, claro que falo da consciência humana. Fui alertado de um novo modelo de tv, e da mesma forma (ou sob isto) fui alertado que a poesia pode morrer.

Finar-se quando o homem confundir a liberdade de espírito com a liberdade que as mãos nos bolsos pode compreender.

Finar-se como se termina um livro.

Finar-se como aquele tempo 'desperdiçado' num prazer 'ilícito'.

O que de nós é todos e quanto do todo podemos carregar em nossas mãos? Nos transbordamentos, a poesia está ameaçada.

[recomendo a leitura de Poesia & Utopia, sobre a função social da poesia e do poeta (Escrituras, 2006) do poeta e doutor Carlos Felipe Moisés. A leitura é esclarecedora.]

forquilha

2011-09-10T11:02:00.001-03:00

Amigos, dois links para tirar aquela remela dos olhos. O primeiro é um trabalho meio antigo, mas válido, publicado na comunidade (mais válida ainda) A Garganta da Serpente. é um poema chamado Downtown, que você pode curtir aqui.

O outro é o recentíssimo blog do livro Acorde, de autores Igor-Pablo, Wesley Costa e ... eu. O espaço servirá de ponte entre a leitura e escrita, manufatura e consumidor. Entre, curta, siga, comente. Sua impressão é sempre bem-vinda. Logo. logo o livro físico estará aí à disposição, mas por enquanto catemos o produto de tanta expectativa. Isso é possível clicando aqui, ó!

Saudações

go & spread the word

2011-08-20T18:16:00.003-03:00

Dez anos me fizeram um jovem poeta. Quando ainda contava meus textos, me dei conta que nem os anos se devem contar. Dez anos me fizeram ciente da iminência dos dias. Ao contrário de jovens escritores que verifico aqui & acolá, não mais me interessa fazer dum livro uma coleção de borboletas. A beleza que crio anda travestida, e tem show hoje à noite num gayclub da vida.

Tenho uma história, e como as que admiro, preciso achar uma lógica em acreditá-las.

Ah, e feliz aniversário para meu agora.

untitled document

2011-08-19T12:59:00.006-03:00

a R. C.

que tipo de ver é
este que lembra e
lembrando esparsa
seu vapor no corpo
incapaz de tomar-se
o uísque poderoso
que derrama de
qualquer coisa
que em ti indo
fica
enfática
insondável
frutuosa
delirante

© Sebastião Ribeiro

I

2011-08-06T12:20:00.001-03:00

Será o amor, o salário arenoso ou a falta de proteínas a me fazer assim? Assim como? Assim, desta maneira quieta e explosiva, desta maneira com recheio de morango. Desta maneira é que faço poesia, e - como assim?-, assim como desta maneira sou, Deus te diga o que quis dizer-te comigo (Quintana agora...).

Será a falta de amor, será o 'que é o amor?', será simplesmente a fúria bi-diária de enrolar-se nas coxas alheias, será a sede em falar aqui, assim, afim de mim, e para onde isto irá? Será que irá? Vai-se indo. E Deus queira esclarecer-me perante teu desejo.

Será enfim esta letra de música que não lembro, dizia o que mesmo? Só lembro que era Arcade Fire... Talvez fosse, mas não assim como assim vou, ou estou. Meu dia que espelha tantos outros busca seu selo oficial: os poemas que aqui não ponho. Ainda. Assim. Como assim? Deus queira te jogar um pedregulho à caminhada para nada te dizer sobre que quis Ele murmurar a meu respeito.

contradição nº 897

2011-07-30T18:19:00.001-03:00

Precisei de algo muito forte que elucidasse o já conhecido fato da força de gato que uma palavra tem. Provei de uma ira profunda e sincera, ira que me ancorasse no ridículo, e então aí, descobri a palavra deitada e luxuriosa buscando um amante virgem (trecho honestamente disponível à interpretação pelo método histórico-biográfico).

Dos senhores sentados na porta de suas casas, do comerciante que abre às tardes de sábado, da falta de moradia à moradia limítrofe da inabitável, palavra alguma forrará o chão. Dos milhões de gritos e surras e escrutínios disponíveis neste país, dos milhões destinados à erradicação da miséria (qual?) e da lisura, o que da palavra não será cinza de lenha antiga?

Meus leitores, a grande palavra é a que mergulhou na calda de sentido de tantos silêncios. Dentre eles, a Lei. Sinto que o compromisso dos que querem viver na pretensa força de uma palavra buscando Arte andam gozando-a de tal forma que qualquer onanismo é brinquedo. Meus senhores, amemos, mas não esqueçamos de acordar cedo para o trabalho. Por que? O mundo deseja.

Question: Até onde um poeta desejoso da fuga pode chegar? O que a palavra interessa à fuga? Que é uma palavra na fuga? E de fuga?

Answer: Algumas palavras relacionadas por um fio de cobre talvez respondam mais pela sua forma de adorno que a de utensílio. Que utensílio precisamos? O que é o utensílio?

Answers...

black

2011-07-24T13:01:00.002-03:00

Não existem muitas palavras que interessem mesmo a mim neste instante. Ando colhendo-as, observando todos os lados, sem medo de usá-las quando não gostam de como elas caem em mim; sabe, coisa de consumidor destes tempos.

Às voltas com o nada oriental, sei que existe uma fonte que recheia os vãos ocidentais. As palavras também parecem vir dali, então anuncio frequentemente este silêncio que absorve e liberta, mesmo que em termos.

Quero mesmo é compreender o conjunto de direções que enlevam e manipulam ao mesmo tempo meus olhos e voz. Eu parei para buscar um som em que possa acreditar.

a Amy Winehouse

você referente

2011-07-06T19:18:00.001-03:00

Ando dormindo, mas com a baioneta ao lado. E não sei ao certo, porém, mesmo um vulto corre o risco de se machucar com meus golpes no ar. E como guarda que vigia, inevitável o cansaço esmurrá-lo. Daí uma suposição, se vigio por proteger ou vigio por exigência – de quem, vai saber.

Esta tentativa de metaforizar acima é produto do que creio acreditar (!) como viável – vejam: viável, não certo; do que creio realizável e compartilhável em poesia. Penso aqui que, para ser visualizado aqui, teria que discorrer com minhas parcas armas de defesa sobre pra que raios poesia hoje e onde faz e como se come; acontece que de certa forma diluo isto por aí de tantas maneiras, que a única maneira que vejo como verdadeira para considerarmos a poesia atualmente é: relaxe... e goze, se puder.

Tentarei mais uma vez me explicar. Acredito piamente na capacidade das pessoas, do ser pensante, digamos, até que este se prove indubitavelmente incapaz de coisa alguma. Quem escreve ou quem quer pensar quem escreve ou como quem escreve ou se não escreve, o quer fazer sem pensar, ou ainda, pensá-lo sem fazê-lo, nos ajuda com o descrédito de que a recepção não é importante. Eu digo, sim e não. Explico novamente: a palavra chave para uma boa relação com o leitor ou o vendedor de ovos da esquina é relativização (Deus, mesmo o Universo e a Natureza são relativos, por que eu quereria ser absoluto?!). A recepção geralmente não deve se meter no trabalho do escritor e vice-versa. Por que? Porque a relação entre quem escreve e quem lê é cimentada na afinidade e na reciprocidade. Do contrário, ambos se contradiriam como um ou outro.

O diálogo é deveras importante e construtivo. Mas como disse acima, creio na capacidade do ser pensante (e sensível ao que pensa, da forma que for), e o leitor é processador, não criador. O leitor (eu e meio mundo) é re-criador. A beleza e funcionalidade da coisa estão aí, e, finalmente, espero ser considerado (ou compreendido) quando digo que nem a re-criação, nem a criação (que seria, aqui, criação?) são coisas limitadas, apesar de certa forma exclusivas de suas partes; a criação é um processo, um caminho, que naturalmente começa num ponto e paga seu pedágio noutro – e está implícito seu não-retorno ao ponto original da mesma forma como deste foi-se. E esta condição não impede interseções.

Considerar este tipo de coisa é especialmente estranho ou frustrante quando em falarmos de poesia. Nestas universidades. Nesta cidade. Neste país. Poucas mentes veem a coisa de forma holística. A força do texto poético carrega uma filosofia e uma consciência do mundo (onde quer que esteja localizado) que muitas vezes um romance ou um conto não alcançam. Vejo por este viés uma das razões da sobrevivência da poesia. S-O-B-R-E-V-I-V-Ê-N-C-I-A. Não que creia que ela morrerá, mas como os famintos de África, vão-se alguns; outros aparecem. Neste caso, a poesia ajudaria a sensibilizar a coletividade, mas, nem preciso dizer que, quem viabiliza as coisas nestas civilizações civilizadas não é o poema ou o poeta, e claro, a política. Vejam porque a poesia social é uma das formas mais fáceis dum poeta se queimar. É necessário ter consciência, e, se possível, engajamento físico para a mudança. No mais, se isto não faz parte de sua personalidade ativa ou passiva, reconheça sua condição. Os rótulos e as exigências são outra maneira de controle, e falo aqui especialmente do tipo de controle anímico, e que, vai saber, deve ser atávico em alguns. Circulando, se lembram do dito ‘cortar o mal pela raiz’? Seja bem ou mal, alternativo ou capitalista, a raiz é permitir à sensibilidade tornar-se física, ou pelo menos visível às relações entre humanos-humanos e humanos-coisas.

Finalmente, quero lembrar que existem duas espécies de hermetismo em poesia: o da linguagem e o do couro de quem escreve. Ambos criam barreiras, mas as Guerras Mundiais, a do Golfo, a do Afeganistão e a do Iraque nos mostraram que nada neste mundo ainda é intransponível. É uma questão de relativização e sensibilidade. De quem ataca e de quem é atacado. Daí haver vencedores/perdedores, sobreviventes/mortos, e as possíveis combinações entre estes elementos. A recepção é muito vária. Os escritores, tão quanto. A ditadura das personalidades leitoras, escritoras e consumidoras existe, mas como quando coerentes sabemos, este tipo de situação causa mais que preconceito e confusão, causa intolerância. Uma das causas do distanciamento do público-leitor da poesia foi o hermetismo, o desafio, às vezes, desmedido contra a lucidez. A lucidez não necessariamente quer dizer objetividade, e objetividade muitas vezes é confundida com síntese da síntese. Mesmo assim, não me atrevo ainda a levantar bandeira quanto a isto, pois acho que minha condição de Artista e missão como Poeta é de certa forma maior que isto. Ossos do ofício. Condições do amadurecimento – sempre possível e presente. O hermetismo de fato inútil ao ser humano, como espero que tenhamos percebido, é o hermetismo do espírito.

discurso

2011-06-06T09:55:00.000-03:00

Tenho a certeza tranquila de quem não sabe o que fazer. Tenho a garantia de quem assume. E o sulco que circunda o que deste indivíduo é poesia foi cavado da mesma maneira. Às voltas com ninguém, mais uma vez me encontro carente de esclarecer coisas sob a luz do Sol, luz que chama a cabeça, mas quando vista estoura os olhos. E ficamos por aqui mesmo? Talvez.

Arrisco-me a dizer que a poesia é uma matéria equacionada. Ao seu modo, mas equacionada, digo, com palavras, mais ainda, com lexias, diria Barthes, por mim corroborado. Em seu ritmo, uma vez que não necessariamente uma comparação leve à precisa linha de seu exemplo. É uma visão metonímica, mas que de algum modo funciona. Quero chegar à questão de que enxergamos o objetivismo classicamente, e que as mudanças residem primeiramente numa inconformidade, numa incongruência, aqui mesmo, na cachola.

Com relação ao objetivismo que já foi clássico, lembremos que a objetividade é uma face disponível a tudo, seja você louco ou não. Quero dizer que nem só de épicos vive o homem, e a fragmentação muitas vezes proposta em poesia é versão desta visão de objetivismo. São partes que, assim como o todo duma obra ou projeto, comunicam uma equação com muitos parênteses, alguns colchetes e infinitas potências que pedem por resolução. Acontece que estamos acostumados, creio eu, que as palavras tudo digam, mas, provavelmente nos deparamos com um quebra-cabeça, uma peça dele ao menos.

Poesia.

Onde?

Aqui mesmo: homem que grita para vender picolé, moça que confessa a outra num ônibus cheio quão safado seu namorado é e mesmo assim o ama, motorista que confabula com o cobrador sobre passarinhos de gaiola, a tentativa de dizer a verdade sem doer na alma de quem ouve, canção ouvida e não compartilhada, uma formiga carregando uma pétala, o gracejo na mesa entre cervejas, a piada #fail, o comentário feito após o filme, a ânsia confessada ao espelho, o olhar que disse tudo, as palavras que não cumpriram sua nascença.

Poesia. Onde? Aqui mesmo?

Claramente aqui, onde se pode imaginar uma viagem a um planeta de carbono enquanto se tropeça na calçada quebrada; aqui de verdade, onde quem sabe, há alguém que nada diga nem precise dizer ou não o quer, porque os discursos que esperam o mundo foram abortados e, atávicos, ocorrerão na falta da sétima geração; neste espaço cheio de fotos e beatbox onde se encontram os carros e seus cérebros; por ali, na falta de uma onda que ressoe em nossos ocos; exata localização na consciência binária de um homem grande com braços largos para abraçar o asteróide que o decepará.

confissão

2011-05-27T11:29:00.005-03:00

Minha existência é preocupada com a ordem social da mesma maneira que um náutilo. A mesma coragem que me é necessária a confessar minha abulia é fundamental no entendimento de minha condição de sardinha que não imagina ser pescada, nem considera a metafísica das latas...

A ordem social, os sindicatos, os eleitores e os susseranos residem na mesma religião; e eu necessitaria duma conversão epidêmica para considerar a verdade. Entretanto é mister lembrar que 1. se a verdade é visível, talvez não seja sexualizavél, e 2. provavelmente ela (caso pese) se encosta na primeira esquina do Cosmo, aguardando um primo do Hubble para a compreta a R$ 100.

Verdade é que nem uma física ao contrário nos livraria da opressão, do condicionamento, da apatia, do crime. Eu mesmo não estaria aqui se não fosse pelas perdas. Um mundo nos conformes é algo que a matéria não permitiria.

back and forth

2011-05-20T10:05:00.002-03:00

ACHTUNG: ESTE POST DEVERIA TER SIDO POSTADO EM MARÇO... TERIA QUE VOLTAR NO TEMPO E RESOLVER ISTO, E ASSIM O FAÇO AGORA.

Bem, com um ano de atraso posto aqui meu primeiro mérito oficial, o primeiro reconhecimento em livro ever. Posto-o um ano somente, creio, devido à mudança de postura com relação ao meu fazer poético durante este mesmo período. Quando era mais verde, queria porque queria ser reconhecido, o que quer que eu fizesse poeticamente.... Quando, talvez através de algumas atitudes externas que não deleitaram minha personalidade, percebi que por mais que fosse novo e inédito, a atividade poética demandava uma energia que algumas vezes me deixava triste, outras consternado, alegre ou irritadiço. Coisa de um ano e pouco, minha vida como dito 'poeta' começou a se questionar... e a resolução caiu como uma manga em minha cabeça. Por que o faço? Para que? Quando fazer? Minha ingenuidade convinha muito bem à minha falta de propósitos.

Acontece que o ser humano (logo, sapiens) que usa instrumentos poéticos não o faz por nada e do nada. A Arte é muita coisa, como já tentei dizer no post anterior. Entretenimento, manifesto, compartilhamento, fuga ou nada mais... Hoje tenho, especialmente a poesia, na conta dos gestos que procuram contatos com outros gestos; o que é poético é um processo, como uma conversa, um beijo, e obviamente, um olhar e uma busca. Discorrer sobre o que é o poético (principalmente no escrito) num mundo como o nosso – e para que praticá-lo ainda – é algo fácil e difícil, por isso um fulano ou outro soltar que poesia é 'dizer o indizível'... O indizível é totalmente possível de ser dito, portanto, creio que não-ditos não sobreviveriam aqui... Um vez dito está dito, assim o indizível talvez nem exista... Poesia é revelação de perspectivas, de sonhos e déjà-vus à doppelgangers e paranoia.

Voltando ao poema, a recepção por parte dos pares foi morna, aí, percebi aquelas perguntas em minha mente cheia de pronomes relativos. Uma possível resposta estivesse talvez antes dessas relativizações, estava na natureza do texto participante da antologia (que você pode conferir melhores detalhes e razões aqui). Primeiramente, trata-se de um texto diferente da pessoalidade autoral que venho construindo em meus poemas. A proposta foi algo mais amplo, que alcançasse uma mensagem universal mesmo. O tema da edição que participei é 'Luce/Ombre' (Luz/Sombras). A delimitação de tema não foi problema algum para mim, uma vez que me certifiquei que era hábil e entregue o suficiente à minha intuição e sensibilidade, o que permitiu que construisse um poema meu e ao mundo, ao mesmo tempo.

Participar deste projeto foi algo muito interessante do ponto de vista pessoal, uma vez que havia intenções na pluralidade de vozes presentes na antologia. Vozes do mundo inteiro, a constar. Todos estavam discursando sobre destinos e realidades, não somente prezando um valor individual ou unicamente ligado ao poético itself. Serviu-me então esta experiência, em mais de que somente me dar algum destaque, mas essencialmente em provocar uma reflexão dupla: sobre o mundo e o eu (eu-poeta, digamos).

Fosse antes, estaria muito preocupado em agradar a qualquer um que por ventura o lesse, e quisesse comparar com meus temas pessoais e formas usuais. Não, não me preocupo. Nem com alguns ritmos óbvios (outros, nem um pouco) que aparecem no poema. Gosto da novidade quando me convém, quem tem problema com forma é sonetista e com tema é clássico. Como artista, creio que a única exigência que um público pode fazer a mim ou a qualquer outro artista, seja um escritor ou um DJ, é que não nos acomodemos, e que nos sintamos prontos a assimilar outras estratégias que renovem as vistas. De resto, o poema foi julgado (e quase ganhou o primeiro lugar, como fiquei sabendo depois) e disponível a todos aqueles que conseguirem se entregar à sua mensagem, à sua busca, ao seu estar. Ei-lo:

Mundos

Presumo além do clarão desta folha qualquer

forma que alivie — sem eu dizer sem eu pensar

— a Canaã que busco a prazo,

vontade além dos desertos de frio escuro,

aos bancos de areia tudo resumo: o mundo.

Chamem o tempo além do vento,

que tudo já é levado ao outro lado do dia:

a esperança sem padrão nesta terra, seus bens

compostos, estendidos na ilusão duma mentira

que é a não-razão de toda verdade extinta.

Que suster, que inventar, para qualquer

motivo que não lembre palmeira ou mar?

Profundamente na revelação desta fraqueza

aqui palavra se esconde inquieta a noite inteira,

expectante em sua memória de luz extrassolar.

O poema, aqui, em português, neste blog, é meio que exclusivo, uma vez que na antologia está em italiano com sua versão inglesa. Ele é uma lembrança que deixo a vocês, querendo somente receber como paga a consciência de que, quando algo é escrito em vão, que o seja totalmente propositado.

leaving

2011-05-08T21:54:00.001-03:00

A estória dos anéis e dos dedos... Tanta coisa buscamos que não nos
perguntamos: por que não deixá-lo ir? Fica claro, nem tudo dorme no
controle. A estória dos anéis. Dedos que sempre buscam.

--
Enviada a partir do meu dispositivo móvel

Sebastião Ribeiro

cinco minutos

2011-05-04T10:52:00.001-03:00

não ando morto. só não me percebo.
não ando calado. há meu lábio de fumaça.
não ando a todo a mim.

só estou aqui.

é

2011-03-15T11:05:00.000-03:00

Queria dizer algo, mas algo bem inteligente, mas ainda conto somente com metade da perspicácia que me é direito. Queria, mas... quero?

O silêncio ajuda muito a decidi-lo, mas nunca se conforma sozinho. Continuo querendo, quereria querendo, quero querendo, e me conformo em ser isso a vida.

E me contorciono para ver a vida distante, indo viajar... Termino preso numa acrobacia que demonstra o quanto pouco sei sobre me mexer e o quanto preciso saber para estar aqui ainda.

estalo

2011-02-25T12:42:00.001-03:00

Apesar de ainda ser jovem, apesar de somente nos últimos dois anos poder dizer que angariei vitórias mais consistentes em relação à minha arte (publicação numa antologia internacional e 2º posição num festival de poesia local, posso dizer sem receios que tenho alguma experiência, experiência da experiência poética. Obviamente, não terei pachorra em defender meus versos mais inocentes e despretensiosos de 10 anos atrás, mas o que acontece é que todo esse processo serviu de aprendizado ao domínio da linguagem e das imagens que busquei trazer. Mais que isso, importante destacar que estes anos que passaram e que continuam a passar me vestem de uma consciência grande, de que a poesia, como qualquer outra manifestação artística, é vária nela mesma; é um reflexo de seu todo, a Arte, e assim sendo, é diversa e carrega propósitos plausíveis e condenáveis até certo ponto.

Quero chegar ao ponto daquela máxima, de que 'tudo em excesso faz mal'. A ideologia, o motivo puramente estético, o concretismo, o engajamento, o sensualismo, etc, tudo isso e outras coisas, por exemplo, fazem mal ao propósito artístico em geral, especialmente em poesia, quando considerados excessivamente. A poesia, pelos tempos que vem sobrevivendo, serviu e serve a vários propósitos, mas pessoalmente, me sinto incomodado quando ouço um artista qualquer proferir que sua arte só serve 'a fins estéticos'. Isso não é bom. Teria de discorrer linhas e mais linhas sobre o que considero importante por ou sobre a função da Arte, mas é que não tenho tempo agora... Que posso dizer é, função neste caso não tem absolutamente muita coisa a ver com utilidade. Para tentar explicar isso teria de desfiar considerações sobre o que é Arte, poiesis, tecné, etc, só que não me sinto completamente imbuído destas situações a ponto de expressar um juízo correto e defensável. Desculpem-me, tentarei me redimir disto em breve.

A cargo de desencargo de consciência ou consolação, ou o que quer que vocês precisem no momento em que tentam ler e compreender este post, considerei estender minhas motivações neste instante com três textos especiais. Eles, cada qual a seu modo, em seu contexto ou na possibilidade de extensão de seu contexto, trazem algumas sugestões a respeito de como o artista vê sua arte ou para que a constrói ou qual é a natureza do artista (o de verdade, não o famoso por ser famoso da TV). O primeiro é um manifesto, achado no blog da oportuna Maria Rodrigues, o Chapelaria . Como a própria explicou em seu espaço, apesar de ser um texto que considera essencialmente a arte do teatro, pode ser entendido como considerações úteis a qualquer arte, e na minha curta opinião, especialmente aos novíssimos cultores de Arte. Leiamos aqui o texto e reflitamos sobre:

POR UM TEATRO MATERIALISTA

Por Márcio Marciano e Sérgio de Carvalho

A Companhia do Latão tem debatido internamente algumas questões que dizem respeito à sua utilidade como produtora de representações. Para se opor aos modos hegemônicos da atividade artística numa sociedade orientada pela lógica do Capitalismo tardio (cujo corolário é a transformação perene da cultura em mercadoria e da mercadoria em cultura) essa reflexão deve provir de uma ação cultural como prática política. Procuramos resumir os temas debatidos nos itens expostos a seguir:

O que dá sentido político ao teatro é a forma como se organizam suas relações de produção. É na sala de ensaios que tem início o processo de politização do Teatro. O modo como se organizam as relações de trabalho entre os integrantes do grupo determina o caráter político da encenação. O esforço para que seja superada a divisão entre trabalho material e trabalho espiritual na construção da cena deve se estender, numa segunda fase, à relação com o público. A politização do ensaio contagia a forma do espetáculo e abre uma nova perspectiva de recepção crítica. A forma processual da obra - decorrente da atitude coletivizante do trabalho - suprime as hierarquias entre os artistas no palco, desmistifica a imagem artística, e busca tornar companheiros de jornada simbólica os homens do palco e os da platéia.

O que determina o valor da produção artística é seu valor de uso.
Submetida aos padrões do mundo da mercadoria, a produção artística é levada a alienar sua utilidade em favor da pura circulação. Como uma sandália que não se destina mais ao pé, mas feita para ser vendida, o artista passa a trabalhar para ser reconhecido como artista, gasta sua energia produtiva e econômica para aparecer nos jornais, para ser valorizado como mercadoria da cultura. Torna estética não sua obra, mas sua condição de mercadoria. Afasta-se dos conteúdos da arte e estetiza, em abstrato, seu modo de ser. Comporta-se como as mercadorias, cuja aura construída pouco provém do conteúdo do produto e muito das emoções genéricas que lhe são atribuídas. O artista, assim constrangido, persegue toscas imagens da celebridade enquanto lamenta idealisticamente a corrupção dos valores artísticos. A crítica ao império da circulação é, contudo, insuficiente. Pode levar à defesa da arte absoluta, de que a obra encontra seu fim no seu sentido puramente estético. Para nós, não se deve ter medo do debate sobre a função da arte. Consideramos legítimas quaisquer utilizações pedagógicas, assistenciais e humanitárias da arte, ainda que nossa pesquisa seja de ordem estética. Estética naquele limiar em que a estética deixa de ser estética: nosso interesse artístico é a reativação da luta de classes.

É necessária a invenção de alternativas de circulação.
A lógica da circulação impregna e confunde os produtores da arte. Inocula nos organismos da cultura doenças como o marquetismo, o personalismo, o agradismo hedonista. A crítica à mercantilização da arte é inoperante se o trabalho artístico continua preso aos ditames de uma imprensa cujo critério de verdade provém das pesquisas de mercado. De outro lado, a produção que conta com o apoio estatal não está preservada da influência mercantil quando apenas - no desejo de corresponder ao sentido público de sua missão - confere aparência "social" aos seus produtos, sem alterar conteúdos e práticas teatrais. Os produtos da cultura devem servir a processos coletivos, e não o contrário. Por isso, novos modos precisam ser inventados: associações de espectadores, contatos com movimentos sociais, intercâmbios entre grupos. Cabe também aos artistas a organização de novos sistemas de circulação de suas obras. Não basta a interlocução isolada entre produtores culturais, à margem da sociedade. É preciso produzir formas capazes de incluir a sociedade como um todo numa perspectiva revolucionária.

Anticapitalismo, pesquisa estética e revolução.
A pesquisa estética terá sensibilidade revolucionária quando desenvolvida por produtores empenhados em um projeto coletivo anticapitalista.

Companhia do Latão (grifos meus) - Lembrando que um ponto ou outro é sempre bom de ser contextualizado e discutido com mais largura, especialmente a concepção de coletividade na obra artística.
O outro texto é um... manifesto, também. Alguma coisa diferente do primeiro, mas nos traz uma visão do que é o Artista. A primeira vez que o li gostei muito, pois unificou o sentido do que é o Artista, independente da Arte que o denomina como tal. Certo, toda regra tem sua exceção, mas ainda creio piamente que o Artista genuíno não é um acomodado, e se o for, não é um tipo comum de tal. Marina, é com você:

Manifesto sobre a vida do artista

1. a conduta de vida do artista:
- o artista nunca deve mentir a si próprio ou aos outros
- o artista não deve roubar idéias de outros artistas
- os artistas não devem comprometer seu próprio nome ou comprometer-se com o mercado de arte
- o artista não deve matar outros seres humanos
- os artistas não devem se transformar em ídolos
- os artistas não devem se transformar em ídolos
- os artistas não devem se transformar em ídolos

2. a relação entre o artista e sua vida amorosa:
- o artista deve evitar se apaixonar por outro artista
- o artista deve evitar se apaixonar por outro artista
- o artista deve evitar se apaixonar por outro artista

3. a relação entre o artista e o erotismo:
- o artista deve ter uma visão erótica do mundo
- o artista deve ter erotismo
- o artista deve ter erotismo
- o artista deve ter erotismo

4. a relação entre o artista e o sofrimento:
- o artista deve sofrer
- o sofrimento cria as melhores obras
- o sofrimento traz transformação
- o sofrimento leva o artista a transcender seu espírito
- o sofrimento leva o artista a transcender seu espírito
- o sofrimento leva o artista a transcender seu espírito

5. a relação entre o artista e a depressão:
- o artista nunca deve estar deprimido
- a depressão é uma doença e deve ser curada
- a depressão não é produtiva para os artistas
- a depressão não é produtiva para os artistas
- a depressão não é produtiva para os artistas

6. a relação entre o artista e o suicídio:
- o suicídio é um crime contra a vida
- o artista não deve cometer suicídio
- o artista não deve cometer suicídio
- o artista não deve cometer suicídio

7. a relação entre o artista e a inspiração:
- os artistas devem procurar a inspiração no seu âmago
- Quanto mais se aprofundarem em seu âmago, mais universais serão
- o artista é um universo
- o artista é um universo
- o artista é um universo

8. a relação entre o artista e o autocontrole:
- o artista não deve ter autocontrole em sua vida
- o artista deve ter autocontrole total com relação à sua obra
- o artista não deve ter autocontrole em sua vida
- o artista deve ter autocontrole total com relação à sua obra

9. a relação entre o artista e a transparência:
- o artista deve doar e receber ao mesmo tempo
- transparência significa receptividade
- transparência significa doar
- transparência significa receber
- transparência significa receptividade
- transparência significa doar
- transparência significa receber
- transparência significa receptividade
- transparência significa doar
- transparência significa receber

10. a relação entre o artista e os símbolos:
- o artista cria seus próprios símbolos
- os símbolos são a língua do artista
- e a língua tem que ser traduzida
- Às vezes, é difícil encontrar a chave
- Às vezes, é difícil encontrar a chave
- Às vezes, é difícil encontrar a chave

11. a relação entre o artista e o silêncio:
- o artista deve compreender o silêncio
- o artista deve criar um espaço para que o silêncio adentre sua obra
- o silêncio é como uma ilha no meio de um oceano turbulento
- o silêncio é como uma ilha no meio de um oceano turbulento
- o silêncio é como uma ilha no meio de um oceano turbulento

12. a relação entre o artista e a solidão:
- o artista deve reservar para si longos períodos de solidão
- a solidão é extremamente importante
- Longe de casa
- Longe do ateliê
- Longe da família
- Longe dos amigos
- o artista deve passar longos períodos de tempo perto de cachoeiras
- o artista deve passar longos períodos de tempo perto de vulcões em erupção
- o artista deve passar longos períodos de tempo olhando as corredeiras dos rios
- o artista deve passar longos períodos de tempo contemplando a linha do horizonte onde o oceano e o céu se encontram
- o artista deve passar longos períodos de tempo admirando as estrelas
no céu da noite

13. a conduta do artista com relação ao trabalho:
- o artista deve evitar ir para seu ateliê todos os dias
- o artista não deve considerar seu horário de trabalho como o de funcionário de um banco
- o artista deve explorar a vida, e trabalhar apenas quando uma idéia se revela no sonho, ou durante o dia, como uma visão que irrompe como uma surpresa
- o artista não deve se repetir
- o artista não deve produzir em demasia
- o artista deve evitar poluir sua própria arte
- o artista deve evitar poluir sua própria arte
- o artista deve evitar poluir sua própria arte

14. as posses do artista:
- os monges budistas entendem que o ideal na vida é possuir nove objetos:
1 roupão para o verão
1 roupão para o inverno
1 par de sapatos
1 pequena tigela para pedir alimentos
1 tela de proteção contra insetos
1 livro de orações
1 guarda-chuva
1 colchonete para dormir
1 par de óculos se necessário
- o artista deve tomar sua própria decisão sobre os objetos pessoais que deve ter
- o artista deve, cada vez mais, ter menos
- o artista deve, cada vez mais, ter menos
- o artista deve, cada vez mais, ter menos

15. a lista de amigos do artista:
- o artista deve ter amigos que elevem seu estado de espírito
- o artista deve ter amigos que elevem seu estado de espírito
- o artista deve ter amigos que elevem seu estado de espírito

16. os inimigos do artista:
- os inimigos são muito importantes
- o Dalai Lama afirmou que é fácil ter compaixão pelos amigos; porém, muito mais difícil é ter compaixão pelos inimigos
- o artista deve aprender a perdoar
- o artista deve aprender a perdoar
- o artista deve aprender a perdoar

17. a morte e seus diferentes contextos:
- o artista deve ter consciência de sua mortalidade
- Para o artista, como viver é tão importante quanto como morrer
- o artista deve encontrar nos símbolos da sua obra os sinais dos diferentes contextos da morte
- o artista deve morrer conscientemente e sem medo
- o artista deve morrer conscientemente e sem medo
- o artista deve morrer conscientemente e sem medo

18. o funeral e seus diferentes contextos:
- o artista deve deixar instruções para seu próprio funeral, para que tudo seja feito segundo sua vontade
- o funeral é a última obra de arte do artista antes de sua partida
- o funeral é a última obra de arte do artista antes de sua partida
- o funeral é a última obra de arte do artista antes de sua partida

Marina Abramovic, créditos: o jardim elétrico

O terceiro é um poema. The Usura Canto é o tipo de texto que me causa uma inveja saudável, pela sua grandeza e unicidade. Busca mostrar o sentimento do Artista pelo que vê num mundo 'comerciável'. Creio que em algum ponto se relaciona com o manifesto da Companhia do Latão, e exemplifica, como uma busca estética pode servir a um propósito conscientizador do espírito:

Canto XLV

With usura hath no man a house of good stone
each block cut smooth and well fitting
that design might cover their face,
with usura
hath no man a painted paradise on his church wall
harpes et luthes
or where virgin receiveth message
and halo projects from incision,
with usura
seeth no man Gonzaga his heirs and his concubines
no picture is made to endure nor to live with
but it is made to sell and sell quickly
with usura, sin against nature,
is thy bread ever more of stale rags
is thy bread dry as paper,
with no mountain wheat, no strong flour
with usura the line grows thick
with usura is no clear demarcation
and no man can find site for his dwelling
Stone cutter is kept from his stone
weaver is kept from his loom
WITH USURA
wool comes not to market
sheep bringeth no gain with usura
Usura is a murrain, usura
blunteth the needle in the the maid's hand
and stoppeth the spinner's cunning.
Pietro Lombardo came not by usura
Duccio came not by usura
nor Pier della Francesca; Zuan Bellin' not by usura
nor was "La Callunia" painted.
Came not by usura Angelico; came not Ambrogio Praedis,
No church of cut stone signed: Adamo me fecit.
Not by usura St. Trophime
Not by usura St. Hilaire,
Usura rusteth the chisel
It rusteth the craft and the craftsman
It gnaweth the thread in the loom
None learneth to weave gold in her pattern;
Azure hath a canker by usura; cramoisi is unbroidered
Emerald findeth no Memling
Usura slayeth the child in the womb
It stayeth the young man's courting
It hath brought palsey to bed, lyeth
between the young bride and her bridegroom
CONTRA NATURAM
They have brought whores for Eleusis
Corpses are set to banquet
at behest of usura.

Claro que o texto original é mais denso que as traduções, e mais claro ainda que caso o caríssimo leitor não tenha intimidade com a língua original deste poema, ofereço-lhes duas competentes traduções no mesmo lugar que me forneceu tão febril texto, na versão eletrônica da modo de usar & co., aqui .

Por hora despeço-me, relembrando que o debate continua. O mundo atual é uma exigência para que o Artista se pronuncie. Sintamo-nos chamados.

amor, s. m.

2011-02-15T11:39:00.001-03:00

¹ O mote:

DIA DOS NAMORADOS

o amor

passou-se no tempo em que não havia medo.

não havia paredes subidas.

as manhãs eram remotas como rosas.

os ontens uma mitologia condigna.

a pátria era tão labiríntica quanto uma lágrima.

tão imprevisível quanto o ofício de um deus.

o amor passou-se no tempo em que ainda não tinha nome,

em que os segundos eram uma espécie de sangue,

e a tarde podia ser uma só palavra

na órbita de uma outra palavra.

o amor passou-se neste poema para pessoas sós,

passou-se como mera reprodução de um tempo

em que não havia corpos, logo
corações distantes.
mas ainda assim o amor existe: mesmo sendo
um ontem, mesmo sendo uma lágrima,
mesmo sendo uma rosa esquecida
num quarto azul.

Sylvia Beirute

² A sorte:

'O amor é difícil'

'(...) as pessoas jovens, iniciantes em tudo, ainda não podem amar: precisam aprender o amor.'

Rainer Maria Rilke

³ O consorte

Amigos, minha situação atual como ser humano aponta equanimidade quanto às esperas dolorosas. Não nos rebelemos, nem estranhemos. Geralmente a constituição juvenil, afeita às paixões, ambiciona seu fim no pretenso começo, que já é o ápice das vidas, o tal do amor. Nada poderíamos dizer, bradar, sem que nos precipitássemos. Todos somos passíveis de incoerências e arrependimentos, e ser, a quem o persegue em entendimento, é um fardo a se carregar, talvez por isso estejamos sempre correndo por outros braços.

As fracas conjeturas que surgem na mente agora trouxeram a reserva que venho guardando por estas questões. Como bem poderia depreender da leitura do poema de Beirute, o amor (passou-se num tempo em que nem nome tinha...) é algo necessário como o divino, foi instaurado ou percebido para o livramento de tanta pequenez em nossos espíritos, livramento das inconformações, dos destinos. Por isso muitos o perseguem, alguns buscam o comprar, outros o construir, mas seja o que seja na forma que esteja ou sentido que revele, marca que o releve, o amor será entendido de forma mais possível uma vez que admitirmos que ele não tem nome, nem forma, nem dia, nem morada registrável. Ele surge, mas não o acicatemos, pois acredito que ele surge humano no ensejo de uma rosa que precisa desabrochar, de uma rocha a permitir que as águas passem, nos sentidos eólicos.

mais adequado, mais feliz?

2011-02-06T20:26:00.004-03:00

Este vídeo é uma das coisas mais febris que já vi na rede. A conexão que se construiu com o que é imagem, palavra e som torna esta pequena obra de arte algo poderoso. Thom Yorke (Aqui um perfil de Yorke, na versão eletrônica da modo de usar & co.) compôs a 'letra' (Fitter Happier é uma das faixas do OK Computer, de 1997.) depois de um período de bloqueio criativo, considerando-a uma 'lista de slogans dos anos 1990'. Yorke também disse que foi uma das coisas mais perturbadoras que já escreveu. Compartilho com ele a angústia que este poema sonoro traz, aqui endossada pelas imagens de Pablo Iranzo. Compartilho o desconforto em uma sociedade que deseja que desejemos mais, e me arrisco a conjeturar que, já incluso nesta sociedade que tanto falamos e/ou culpamos, dois panoramas se abrem:

1. Relativizar nossa própria presença nesta sociedade 'campo de teste', na realidade, considerarmos esta também como sendo interna e individual, atinente às mentes contemporâneas;

2. Delinear atalhos que possibilitem um viver menos desgastante pela ocasião de tantas buscas e lugares e corpos e coisas perfurantes em nosso cotidiano.

Transcrevo aqui o texto deste poema sonoro. A tradução de Dirceu Villa na página indicada acima na modo de usar & co. ajudará a quem não tem intimidade com a língua inglesa, entretanto é perceptível que a física de uma língua empresta quase sem percebemos uma identidade ao texto poético, algo que é afetivo ou não. O inglês aqui constrói um clima em que o texto já parece estar destinado. É a principal língua do capitalismo, se relacionando fortemente ao contexto citadino e plastificado impresso no clichê do homem moderno, portanto, muito adequado entregar o corpo ao texto, às imagens e à sombria voz do Macintosh (seja lá o que pretendi dizer com isso):

fitter happier
more productive
comfortable
not drinking too much
regular exercise at the gym (3 days a week)
getting on better with your associate employee contemporaries
at ease
eating well (no more microwave dinners and saturated fats)
a patient better driver
a safer car (baby smiling in back seat)
sleeping well (no bad dreams)
no paranoia
careful to all animals (never washing spiders down the plughole)
keep in contact with old friends (enjoy a drink now and then)
will frequently check credit at (moral) bank (hole in wall)
favours for favours
fond but not in love
charity standing orders
on sundays ring road supermarket
(no killing moths or putting boiling water on the ants)
car wash (also on sundays)
no longer afraid of the dark
or midday shadows
nothing so ridiculously teenage and desperate
nothing so childish
at a better pace
slower and more calculated
no chance of escape
now self-employed
concerned (but powerless)
an empowered and informed member of society (pragmatism not idealism)
will not cry in public
less chance of illness
tires that grip in the wet (shot of baby strapped in back seat)
a good memory
still cries at a good film
still kisses with saliva
no longer empty and frantic
like a cat
tied to a stick
that's driven into
frozen winter shit (the ability to laugh at weakness)
calm
fitter, healthier and more productive
a pig
in a cage
on antibiotics

Enfim, compartilho essa obra providencial intencionando a reflexão sobre os valores pessoais e 'demonstráveis' que se cobrem de todos nós. A Arte compreende e se desenvolve em n questões, funções e modos, mas creio que se há um compromisso neste fazer artístico, é chegar da maneira mais possível e sincera ao espírito do homem, seja num nível onde somente os gritos possam se espalhar, seja na distância disponível a um sussurro.

I am me, myself & I

2011-01-30T14:27:00.000-03:00

Acabando de sair de mais um poema. Nem sequer lavei as mãos, já me senti impelido a me pronunciar, e humildemente, esperar ser ouvido de algum modo, sobre algo que atualmente vem tomando conta de 'meus' debates poéticos, mas com certeza é acontecimento na cabeça de muitos... E pensemos, na cabeça de muitos mesmo; aqui recoloco todos que de alguma forma tem certa relação com o processo poético, que como sabemos, não para, descansa no leitor, ou num termo que pareça mais apropriado, amador de poesia.

Essas voltas são para pensar com vocês um pouco (espero que o necessário) sobre a pessoalidade em poesia. O que impôs a falta de placidez em meu caminho até este post são as duas formas que convergem à possibilidade e à ojeriza deste mesmo objeto, digamos assim. A pessoalidade que ajuda a calcular o poema é a mesma que me causa certa repulsa. Engraçado é que, geralmente este é o tipo de coisa que eu e milhares de outros amadores de poesia buscam num texto. A minha própria pessoalidade me alivia e me incomoda. Que será que desperta este reflexo? O excesso? A falta? O explícito? O autor?

Correndo o risco de pular muitos algos sobre (seria realmente um risco?), um ray of light pousa e me indica que o problema estaria na forma como se concebe a poesia contemporaneamente. E a maneira como se concebe a poesia não é propriamente, mas adequadamente similar a maneira como se concebe de uns anos pra cá toda sorte de aspecto humano sob o signo do cultivo do eu. Antes que me contradigam com 'um eu-lírico encharcado de pessoalidade não é uma forma de cultivar o eu?', devo dizer que a resposta a esta pergunta é sim. E não. Já digo porque.

Como poeta, mas querendo mais primeiramente falar como o que busca-se ser verdadeiramente, o artista, aconselho a ver o poema pessoal (ou confessional, como alguns dizem...mas não vamos justificar hermetismos, isso é outra história - que talvez não te ajude muito... mas tente) como um compartilhamento. Algo que sabemos, falta no mundo que habitamos. Adoro quando uma letra de música (arte popular) fala de algo que anda acontecendo em nossas vidas. Como pessoa sensível, não necessariamente 'o poeta', me sinto encontrado, ouvido, ainda que a canção seja de alguém do qual nunca conhecerei pessoalmente. Que acontece é a empatia, a sensação que não se está sozinho pelo caminho. Não vejo problema em entendermos o homem como ser solitário, apesar das instituições sociais e dos prazeres ao qual está exposto (possivelmente por isso se expõe a tantos prazeres, não?). O homem é um mundo só dele noutro mundo de muitos (todos?). Isso talvez explique irresponsavelmente nossa racionalidade.

Outra maneira de tentar elucidar o porquê da pessoalidade, é a própria exigência subjetiva do texto poemático, mas isso é elementar. Há também o apreço humano por coisas sem utilidade visível, como o futebol, por exemplo; mas, vejam, o futebol, esporte que é, cumpre a função da competição que as nações guardam em seus arsenais bélicos e lide (desaventu) ranças individuais. Ainda que não haja motivo para o combate, existe o ego, que em uma nação inteira é coletivo de... egos! Eu de novo, ó! O porquê de falar isto é um nada? Até que ponto um país inteiro seja o país de um? Pensemos nisso: pessoalidade como processo de re-identificação + compartilhamento ÷ pelo afeto que guardamos aos instintos (ou simplesmente, 'coisas que não sei explicar, mas eu gosto!')

Creio ter me excedido como de costume e apego às coisas nem grandes, nem pequenas, e também creio ter soltado uma asneira ou outra, como de costume e apego à falta de academicismo. Como dito no início, este post foi um pensar com vocês, não me sinto o ensaísta, mui menos o teórico e desconfio de quem seja, se tratando de criação poética. Me deixo em liberdade a pensar o que penso e oferecer a quem curte. Sem sentido numa primeira vez (apenas a primeira, talvez seja a segunda), mas compreensível uma vez em que não precisamos entender nada. Feche os olhos e sinta. Tudo pode acontecer. Princípio básico de tudo. E de tudo que é poesia.

uso

2011-01-25T23:04:00.000-03:00

Meus limites são, dentre coisas que costumo não lembrar sóbrio, vazios, e barbas em meu pescoço e mamilos. Dentro de tais limites constato que as ciências são distrações e que meu corpo é Arp87 num ônibus lotado.

Inconsequente nestas coisas, portanto, me vendo a tantas pessoas, considerando o valor que as palavras perdem quando seus conceitos maturam em gestos cheios de cerveja, que enfim apagam as palavras e marcam seus beijos (semi-mornos) e depositam suas lógicas ao longo da semana, quando assim nenhuma delas me fará sofrer menos por ser pusilânime, possessivo ou inconformadamente acomodado.

liame

2011-01-17T13:47:00.001-03:00

Melhor que'u me obrigue a escrever algo que preste, uma vez que reencontro os vazios. Essas fendas devem ser, no mínimo, necessárias, pois vivem aqui. A falha geológica que as atrai seria expectativa ou realização? Interessante neste ponto notar as analogias concretas entre vida e obra. Inclusive a obra que dormita neste espaço (além da mente dispersa...), que recentemente descobri sem medos, o coração, palavra, a propósito, que evitava, mas talvez fossem as imagens e clichês entrelinhados nela que me açucaravam, digamos, mais à diabetes que à doçura...

Mas tentando (sempre tentando) voltar ao trilho, percebo o que sempre está ao nariz: que palavras não alcançam tudo, silêncios alcançam um pouquinho mais, mas os gestos e gritos que possam os materializar nos mundos de todos os homens, podem te fazer disparar numa corrida com fim num precipício. A dificuldade é necessária, o sofrimento é a instabilidade do planeta, serve para renová-lo de certa forma; no começo do ano, Ana, uma amiga do Duelos Literários, não me desejou somente felicidades, como a maior parte das pessoas fazem, mas também 'desafios brandos', mesmo que aí ela ainda esteja sendo delicada e gentil como sempre demonstra ser. Acontece que se tudo fosse delicioso e prático, a natureza não seria multicor, nem assimétrica, ninguém morreria levado por ela, ela enfim nem chiaria. E o homem não se questionaria.

Verdade ou parte dela, seja, provavelmente, que estas faltas no espírito sejam só os cacos do reflexo baço de um espelho mirado ao mundo como ele é hoje, anti-pausa, anti-descoberta pelos detalhes, anti-pequenezas, anti-quietude, quaisquer coisas que os amigos leitores possam pensar para completar esta lista... O terremoto surge daí, do confronto, do atrito entre as diferentes químicas que saboreamos do mundo e nele, por esta vida ciente dela mesma agora, neste exato instante em que escrevo ou você lê este post. Eu, por exemplo, creio estar num momento de tranquilidade, algo como entre 2004 e 2010 no Índico e no Pacífico.

Quase nada me digo, melhor, me escrevo, uma vez que meu ritmo é diferente. Terei 23 anos daqui a alguns meses. 23. Não vejo mas este ponto das coisas como um começo, ainda não como um fim, e sim um meio. Uma metade num mundo que te quer completo. Talvez o seja, relativizo. Meu ritmo, como talvez seja o seu, é uma peça para piano a ser descoberta daqui a 100 anos num baú de carvalho. Os vazios que hoje considero são cenas que sempre sucedem a outras, quando um filme insiste num take somente, ele perturba a audiência. Isto pode ser um filme mudo, digamos.

Hoje, não explicitamente, não lhes trouxe literaturices nem poemezas, porque hoje relativizo de verdade a função de toda coisa humana, incluso nelas a palavra e suas complicações. Espero minha palavra andar com seu silêncio, isso é literatura, no sentido 'humano' d'algo se fazer sentido. O homem, Deus meu, quer nos enrascar em cada palavra que rabisca. Enquanto muitos estão ocupados com seus orgulhos, salmos ou rouxinóis, tento me preencher com muita humildade, me sentir mais feliz e íntegro, sendo parte de algo que faz a vida melhor e não a complica com seus cacarejos. Por respeito ao desconhecido, deixo a palavra que os homens (incluso eu) nunca alcançarão no verbo de Deus.

Existe um fantasma que me faz caminhar até ele

2011-01-15T23:31:00.002-03:00

Antes que o sono dê maneira na dor de cabeça que se aproxima, vim a dar jeito na causa dela, provavelmente dar provas de seu nascimento. Nada muito mais, talvez menos, é que desejo compartilhar uma bonita letra de uma música que fala tanto de mim neste momento... Achei, acho, vai saber, que estava livre. A maior tristeza que uma paixão traz, ao meu atual ver, talvez não seja da distância ou a impossibilidade quando se impõe, mas a prisão que seu corpo testemunha quando de admitir que se está tomado. Tipo, quando me vejo escrevendo este tipo de coisa... Perdão, é que me sinto um algo adoecido do espírito e não tive uma adolescência plena...

Como em certo poema que escrevi, agora me vejo calado pela canção alheia. Na verdade, eu canto, e canto alto, quero exorcizar o lado triste de tudo isso, não me auto-apiedar pela graça de Deus que ainda me permite ir.

Esta letra poderia funcionar como um poema, mas certo estou que só funciona profundamente com a carga da voz de Florence Welch. Perdão mais uma vez, este post faz parte do exorcismo silente da oração rotineira, só que hoje, talvez role uma ou duas lágrimas. Canso... Venha Orfeu, leve tudo isto por meus sonhos e não volte tão cedo, ou volte, mas me deixe viver de verdade.

I'm Not Calling You a Liar

Florence And The Machine

Florence Welch & Isabella Summers

I'm not calling you a liar, just don't lie to me

I'm not calling you a thief, just don't steal from me

I'm not calling you a ghost, just stop haunting me

And I love you so much, I'm gonna let you kill me

There's a ghost in my lungs and it sighs in my sleep

Wraps itself around my tongue as it softly speaks

Then it walks, then it walks with my legs

To fall, to fall, to fall at your feet

There but for the grace of God go I

And when you kiss me, I am happy enough to die

I'm not calling you a liar, just don't lie to me

And I love you so much, I'm gonna let you

I'm not calling you a thief, just don’t

And I love you so much, I'm gonna let you

I'm not calling you a ghost, just stop

There's a ghost in my mouth and it talks in my sleep

Wraps itself around my tongue as it softly speaks

Then it walks. then it walks, then it walks with my legs

To fall, to fall, to fall, to fall

To fall, to fall

To fall, to fall, to fall, to fall,

to fall, to fall, at your feet

There but for the grace of God go I

And when you kiss me, I am happy enough

the first one

2011-01-01T12:14:00.004-03:00

Na prática, só o ritual demarca aonde algo termina e outro começa. Mesmo pequenas mobilizações podem ser caracterizadas ritualísticas, partes individuais. Vez/outra me vejo apagando fotos, tramando ciúmes, esquecendo poemas. Entretanto me pergunto até que ponto um ritual concentra um bem valoroso e permanente em sua execução (ou falta de). A verdade é que certas coisas são costuradas em precipícios de sim e não para se estabelecerem com forças novas. Essa recorrência, pensemos, é independente da vontade que temos de encerrar algo, muito provável seja uma armadilha aos dedos e corações desavisados. E canto, todo dolorido, meu corpo que sente esvair-se quando de uma certa distância... Certa vez, dois ou três gestos me condicionaram a uma emoção que não conhecia meus pés ou a cabeça; o que se tornou evidente foi a falta de razão e desamparo a que estou oferecido. Quando do ritual do Ano Novo, pedi a Deus completude que me liberte de tantos outros rituais inconscientes a que o apaixonado está sujeito. A vida inteira é cheia de receios, taquicardias, expectativas, mãos suadas. Do poema ao beijo. Essa revolução interna é o prenúncio de tantos algos, parece até Ano Novo... É um rito preciso.

vivo

2010-12-31T10:50:00.004-03:00

Versão doismiledezenada de um poema escrito há mais ou menos 3 anos atrás... Ele já esteve aqui no blog, em um dos meus primeiros posts, mas eu o modifiquei lá também. Vi-o relevante em relação à minha produção atual, se bem que seria melhor falarmos em 'vida atual'. Tenho percebido um valor especial em alguns escritos pré-dois mil e dez, coisas que cria não estarem bem a meu gosto, entretanto é fato, minha evolução como formalizador, executor da poesia escrita é anterior aos meus auto-considerados melhores textos. Está valendo. Me redescubro, me reinvento, me re-anuncio. Enjoy it!

Vivo

Meus dois últimos gestos ficaram no passado eterno,

me esperando.

Roubaram a beleza do amor algum.
Busco-me terceira pessoa. Fujo pro indefectível erro
mal me conhecendo coisa inocente,

nomeando cala e grito em

meu desinteresse ou niilismo.

Se tudo fosse teu púbis campo de cártamos,
infância da língua...

Se os olhos não fossem tão excedentes,

tão discursantes em idiotismo...

Quem fala, quem me toca aqui,

violino-folha escura ao vento,
não me encontra.
Só floresce uma voz.

a poesia (ou um problema)

2010-12-25T22:02:00.010-03:00

Primeiro traço: minha mente transborda sem massa líquida em seu lago. Tanto que, daqueles já passados em carne, trato de concentrar-lhes o falado:

A única crítica que me aborrece é a do silêncio.

Voltemos ao ainda não ido: tenho um problema. Quem sabe você também tenha. O busílis é o poema (morfologia por excelência do que é poético, ok?). Sim, a lógica seria eu ter me referido a 'problema' ou 'questão', posto que o busílis viria depois à necessidade de reparação ou estivesse no meio esperando ser descrito (a operação é óbvia, poema ∈ poesia, mas poesia não necessariamente ⊂ poema, uma vez que absoluto só o desconhecido e o desconhecido é coisa séria). Mas, qual o x? O lugar do poema em sua forma, ou então sua forma no lugar do que deseja comunicar; mais ainda, continente e conteúdo poético nestas ruas: em que lugar? (labirintos? nem tanto: o corpo já faz o que o poema esconde).

Provavelmente eu esteja considerando trazer lógicas complicadas a mim, pelo menos ao nível do poema que espera, que quando surge continua esperando. Será a poesia mesmo oferecida, disposta tão-somente ao seu pai? Algo parecido com isso vem me esquentando a vocação amadora ao niilismo, que se provou assim denominada quando me vi buscar à deriva algo que deveria vir até mim. Dificuldades quando me olho no espelho... Arriscaria que concordo aqui com o poeta Carlito Azevedo quanto à dificuldade de ser contemporâneo. E existem e existiram homens como eu aos montes com algo a se relevar (ou não) quanto ao tratamento que se dá ao poético, enfileirando razões mil na avenida dum cérebro só. Para que não existam perdas profundas, desta pequenez que me faz único, balbucio um 'cada um com seu cada qual', e vejo que um dos princípios dizivéis da poesia é o homem só é homem (des)construindo esta e outras realidades porque pousa seus dedos nas coisas que não são suas – leiamos, que não são ele. Desçamos...

O que se passa de verdade? Eu mesmo me pergunto... Algo tem de verdadeiramente se constituir solução ou problema, início ou término neste raciocínio? Para a saúde da sociedade, não, abominamos aporias... Elucidar uma coisa é certamente tomá-la a si, dominá-la. A poesia baseia isso no seu fazer ou buscar ou mesmo em seu buscar ou fazer nada. O homem que pensa convive com o tomar conta de si: assim realizo meu dizer, que a poesia, nada menos que ela mesma, é o processo que busca uma forma passando pela inteligência. No papel ou na base que seja, será ela processo novamente em outrem. Querem ver só? Emulando sob a indissociabilidade do trinômio poesia, homem e vida, o que temos quando se busca um sentido a qualquer um desses três elementos? Relação, a priori – revelada num nó cego ou não. E na teoria ou na prática, cada um desses três objetos se comunica com o inexplicável superficial do outro, pensemos em inconsciente coletivo ou quem sabe, genética da inconsciência, talvez, princípio de imperceptibilidade imediata ou a ausência disto. Este texto inteiro é um diálogo sobre um outro papel de carta, a tradição, por isso muitas vezes ele parecer familiar a uns por aí, a outros pode parecer pernóstico ou congêneres, e a outros outros, exercício de um rapaz desocupado.

Quem sabe, em vez destes parágrafos imensos que pouco tem a ver com a sociedade imediatista donde sou contabilizado, poderia sintetizá-los na máxima leminskiana 'pra que porquê?', que é absolutamente óbvia, lembremos talvez o trinômio ou nos perguntemos , por exemplo, qual a função de uma beleza cheio de óvulos dentro dum instinto civilizado? E por aí vai, apesar da comparação estranha... Entretanto, mesmo isto é matéria de alguma discussão, como tudo que é inseparável da capacidade humana de fazer coisas sem um motivo em negrito, num sistema de acerto e erro eterno, no caso acima, uma horizontalidade entre o que é adequado (um corpo fértil) e o que é humanamente viável (pleasure!). Para nossa sorte ou azar, existem homens que falam demais, pensam demais, comem demais, bebem demais ou ... . Neles existe sempre algo para os outros que são iguais a eles ou perseverantes numa meta ou numa falta de, que os leve ao entendimento ou à solidão (uma coisa não estaria proposta na outra?).

Enfim, continuamos fazendo poesia para um público que só é público porque a necessita, e muitas vezes não o faz por uma mesma espécie de. Interessante seria ouvir este público, uma vez que ele se deixa ouvir (onde ele está? Me vejo em próximos capítulos...). A poesia existe porque há desde sempre uma diferença, um contraste, bi(tri, tetra)narismos; e quando quem quer que seja deseja fixar residência ou visitar outros tetos abrigando coisas que não as que se vê diariamente, com olhos nem sempre conscientes de que se o que olham é real (coisas do 3D...), aí temos um tal de Heidegger disparando que a linguagem é a morada (esconderijo?) do ser. Daqui só uma constatação, parte da resposta que nem sequer necessitamos plenamente, como se precisa de uma cafeteira; reparem como um homem que fosse mais famoso que eu, com uma linha de raciocínio previsível e adequada ao gosto ocidental, quiçá usando uma substância gramatical como a do português, poderia ter dito tudo isto, porém, vejam, meu mérito foi ter pensado sozinho: a poesia é uma lacuna preenchida.

sublimação

2010-12-23T12:05:00.013-03:00

É essencial fotografar objetos familiares de pontos de vista inesperados.

Ródtchenko

por enquanto sem rumo vou
ficando: um cupim sem asa ou
içá fenecida (menos uma cópula)

tudo pede que'u pense
exige parte que podes
não ter quiçá não ser

por isso o cancro do caule
ou a pétala que cai sem
causar dor, por isso

os olhos novos anseiam luz
na morte de tudo: durmo e
acordo em sonho esfarelado

nos ônibus o que preciso é comum
a tudo, a necessidade me faz irmão.
compartilho a flor que não gritou

o dia passando não enxerga
a mão inteira que busca um pouso.
esperando gosto, a boca oferecida

por isso a lâmpada queimada, por isso
o pé cego fragmenta um cogumelo:
assim caio em mim cogumelo pisado

recolho embotado as provas de quando
me tocaram, já toquei e pretendi
amar. os fins é que me fazem assim

previsão

2010-12-19T18:03:00.000-03:00

Nada antes disso caberia na conta do que está no mundo para ser planejado. Por isso tudo aqui é isto mesmo, coisas que aconteceram. Minha responsabilidade seria somente deixar as palmas abertas, acolher quem sabe na linha da vida, mais uma razão que justificasse tudo quando não conseguisse entender coisa alguma. Esperei? Sim, mas quero é que me contradigam, uma vez que não vou esperar de novo, vou ocupar minhas mãos com outras flores em busca dum fruto só, mas agora me vem ao corpo uma coisa: quanto tempo demorará o açúcar subir até à maçã? Terei de esperar mesmo.

Não pedi um metro de razão; a pedra esperando o mar consumi-la e a borboleta de asa rasgada justificam a vida correr assim. Essas linhas que traço falam de um livro que hoje não passa duma página solta. Sei agora que a inconsciência é um trabalho existente onde não pode haver vazios.

*

2010-12-15T16:12:00.001-03:00

Tentar seria uma opção? Tentar. Porém como, assim, já feito sem gosto ao inusitado, ao incomunicável? Metáforas andam me dando náusea. De verdade, que fazer? Que fazer? Por que fazer: fazer porque usamos máscaras, entretanto poucas resistem a vermes debaixo da terra. Fazer porque o que é feito por mim é feito assim. Fazer porque alguns sentem falta, outros não, e porque preciso viver. Isto é tentar. Tentar porque?

Para fazer?

tentativa de catarse nº estamos tentando....

2010-12-12T11:23:00.000-03:00

"Há coisas que nunca se poderão explicar por palavras", por isso a consciência da víscera alcunhada coração parecer um ser rugindo. Por isso o vazio entre as pernas deste corpo sonado. Por isso a perseguição constante de teu nome e de tua imagem. Pensei que não viveria para viver isto, que é cinema; provavelmente, meu espírito de artista te faça um ator. Bebemos, abrimos a boca pronta a desperdícios, rimos do lixo; entretanto te peço que lembre que sou um artista: não o performer que a todos chama, mas o silenciador de parte de nossa incompreensão.

Por isso os besouros escalando minhas coxas, por isso o tédio preenchido com uma masturbação ineficiente, descabelada pelo vício em ti esticado. Por isso considero '- Acreditar?'; por isso a dúvida, a metástase, o crime, a lâmpada e a dor asfixiante de apenas três letras. Enfim,

a contradição.

elo

2010-12-09T12:00:00.003-03:00

Um motivo, um cálculo, uma revelação, um silogismo que fosse, para

que'u entenda o que passa, a travar evoluções, recorrências, dúvidas,

falta de ar. Simplesmente sei que quando me soltarem, o atacarei. Ele

não entende, creio, mal dedilha o livro que sou eu inteiro a ele

entregue; que'le saiba, estou entregue.

Isso porque o obstáculo em descrever um contorno novo à poética

estática em ser móvel (eu) passa por esta ponte de madeira sobre um

rio caudaloso espancando as pedras por uma noite cheia de silvos, que

é a paixão que carrego. Dirijo-me inconsciente a ele todos os dias em

que cometo um poema. Sabeis a carga disso?

Cartas

2010-11-26T18:36:00.002-03:00

Aonde e para que iremos além de nossas mãos que anseiam, além de nosso pés que precisam doer, além de nossos olhos que secam? Falando por mim, já estive bem aqui onde toda dúvida poderia ser respondida, nem à dúvida precisaria provar algo, o que alcunhamos e guardamos alegria se pode apalpar através do outro; muitas vezes posso a comer ou a cheirar, a Criação reserva sem dúvida dúvida alguma.

É que nasci num mundo de virtualidades, motivo que me faz a maior parte da vida poeta. É em sentir falta e não alcançar muitas coisas que venho escrevendo, traçando, como já li certa vez, reinventando e não simplesmente reproduzindo, e como li ontem mesmo, meu instrumento de mudança no espaço, a línguagem, é possível de desconstruir a realidade que diz respeito a esse eu = 'pequeno sistema de incerteza', lembrando Marcello Sorrentino.

Hoje recebi o exemplar que me seria enviado da Itália como prêmio por ter sido selecionado para a antologia do Concorso Internazionale Castello di Duino 2010. No pacote vieram o livro, com o sugestivo nome de Luce/Ombre (Luz/Sombras) e um DVD com a premiação ocorrida em março. Mas o que achei tão mimoso além de tudo que já tinha visto naquele pacote, foi a caligrafia de um dos organizadores, Ottavio Gruber. Num pedaço de papel com uns dados bancários (tive de enviar a taxa de postagem, pois a associação organizadora é filantrópica, mas enviarei a título de doação mesmo, a causa é boníssima), em letrinhas bonitas lia-se:

have a nice lecture and hearing

Ciao Ottavio.

Nesse instante de admiração da caligrafia de Ottavio me lembrei que, quando cria que gostava de garotas, as tentava conquistar por cartas. Tinha meus 12, 13 anos. Naquele tempo não havia a difusão atual dos Orkuts, Twitters e MSN's da vida, e como sabemos, não faziam tanta falta quanto hoje fazem. Onde quero chegar? Próximo parágrafo.

Pensei em (re) lembrar os frios mau entendidos nas relações onde nos comunicamos com o outro por esses virtualismos. Não estou nem um pouco afim de entrar no mérito da questão do papel (higiênico?) social desses instrumentos comunicativos, que são claro sinal do Tempo e da tecnologia e tals... Que acontece é que mesmo o contato mano a mano abala-se meio a tanta ficção (e porque não ilusionismo?). Claro, tenho meus amigos, meus amantes, meus parentes, e é certo que em outros tempos eu ainda era um menino e podia me dar o luxo de ser energúmeno, porém sinto e vejo a diferença nos olhos alheios. Não nos tocamos, não nos sentamos, ao menos não nos referimos uns aos outros da mesma forma. Relativizando tudo, ao menos no de muito ou de pouco dito aqui posso (podes...) pensar em rever (reveres, perceberes...) a forma como interajo nessa bolha eu-tu-nós-eles.

No manuscrito, além do prazer estético em simplesmente olhar uma caligrafia decente, havia certa emoção e alguma certeza da presença do emissor naquele instante. Até a despedida tornava-se mais pungente. Lembrei também de quando era pequeno revirando revistas velhas em casa, e via anúncios de cursos de caligrafia slogando ideias de "uma bela caligrafia ajuda a conquistar seu amor", etc's e tals. Aquele pequeno manuscrito de Ottavio Gruber me beliscou à mudança de tudo e minha pessoa é um grão de areia na massa de cimento do muro deste mundo...

Lembrando aqui que não vim para reclamar nada e nem de nada, somente jogar uma reflexão e deixar um recado. Dois aliás: saindo rapidamente da meada, quem se interessar em conhecer o projeto que suporta o Concorso Internazionale Castello di Duino, pode encontrar mais informações aqui. E tentando voltar à meada, sugiro:

1. Perigoso lidar com um poeta nesses tempos de Internet;

2. Uma carta manuscrita (cartas digitadas, aff...) guarda mais verdade que aquela foto da balada que uploadeamos pro Facebook ou Orkut;

3. Vou parar por aqui, que este texto está meio canhestro;

4. forgive me the personality.

esquecer*

2010-11-22T17:30:00.001-03:00

agora

devo nos derreter

esconder o pólen

sugerir o aborto

lembrar exorcismos

retomar meu-dito

envelopar o canto

reconhecer enfim

existirem ocasos

na pedra remetida

a este chão

troar a verdade na

palavra faca cega

agora

devo oferecer uma rês

esperar benção vertida

em água de fruta

*ou alvejamento na fronteira ou ladrão de mãos cortadas ou interrupção dum argumento ou bicho capturado, etc.

duma vitória muito quista...

2010-11-21T19:25:00.008-03:00

Começarei com calma, pois devo assumir minha ansiedade característica; vou com calma para tentar não atropelar minhas palavras, que por um dia terem vindo realmente do coração, puderam me dar alguma alegria. Quem acompanha este blog desde o início sabe que já falei certa vez do Festival Maranhense de Poesia. Você pode conferir este Sebastião menos performático lá dos idos de 2009 aqui, me desculpando já a fraqueza do texto. Enfim, naquela época escrevia, claro, como venho fazendo desde 2002, quando das primeiras rimas inspiradas na aula de literatura sobre Arcadismo; e agradeço a Deus por ter as levado. Acontece que somente recentemente, coisa de um ano, pude assumir o poeta que sou, sem medo. Amadureci deveras. Tanto tempo passou, levando alegria ou plantando tristeza, mas enfim, a lição que aprendi sobre trabalhar duro, com consciência e verdade nas palavras parece que surtiu efeito recentemente.

Uma das maiores alegrias de minha vida é ser reconhecido de algum modo pela literatura local em seus feitores, e melhor ainda, mantendo meu foco na individualidade existente em meus escritos. Não precisei mudar o que fosse, mas senti que tomar o controle da poesia com responsabilidade foi essencial em meu crescimento individual, acredito que isso se constitui uma espécie de eflúvio pelo texto vencedor do 2º lugar pelo mérito literário no 23º Festival Maranhense de Poesia. Um poema em que concebi com o sentimento, e depois lapidei com a habilidade que venho acumulando e exercitando ao longo dos anos. A alegria foi maior ainda, porque além de este ter sido um prêmio desejadíssimo, meus companheiros de labuta poética, Igor Pablo e Weslley Sousa, encaçaparam Menção Honrosa e 1º lugar, respectivamente, tornando a vitória completa.

O que ainda quero dizer é, oferecer meu muito obrigado a todos que de alguma forma, direta ou indiretamente, fizeram ou fazem parte de meu crescimento pessoal, o que conduziu minhas posturas em relação a meu amadurecimento literário: às amigas que me acompanhavam nos primeiros festivais, aos meus amigos poetas (mais do que nunca hehe), aos meus amigos não-poetas (complicado, hein?), aos seguidores do meu blog Brasil e Portugal à fora, aos comentários bons e ruins deixados no blog... Entretanto, apesar de com certa melancolia no peito neste exato momento, ofereço minha conquista também ao rapaz que, embora não sabendo abertamente, faz parte da semi-ficção existente no poema anti-silêncio. Quero dizer-lhe aqui, já que me faltam palavras e pudor para tal na vida real (!), que o desejo imensamente e se fosse possível, o amaria com muita verdade. Mas não lembremos disto, pois estas lembranças de dependência e tristeza dominam meus dedos enquanto digito.

Para ele, uma frase da Robyn:

I'm all messed up, I'm so out of line.

E para todos os meus circundantes, uma frase da Phoenix:

I guess I couldn't live without the things that made my life what it is.

Vamos à foto e à fonte:

Os rapazes de roupa escura pensando: -Somos foda!

What about a close?

Igor Pablo (Menção Honrosa), Weslley Sousa Silva (1º lugar) & eu (2º lugar)

E vamos ao poema vencedor do 2º lugar:

anti-silêncio

és feito de futuros em estrelas

digo matérias fora do alcance

ao mesmo tempo em que carregas

perda de flores em missão muda

embalado em abulia não te chego feito

chave esquecida da casa nem te alcanço

na promessa assoviada a inteira verdade

onde vês que palavra alguma te vestiria

aonde estive e me estendi não mereci

ficar e por quê? te cobrem meus tecidos

na falta dum órgão lúcido minhas mãos

é que te caçam queimando no vácuo e

traçando mais escuros que uma noite

condenso mais almas que possas crer

uma vez que respondes dissoluto aqui

não há barro que amadureça tijolo

não há caminho que conheça vinha

nem sopro que engesse a terra nem

mar que inspire mangue lá no aqui

estornado agora insistência em mim

negar enfim é um destino e uma trilha

tolhendo minha cria em te ver de novo

é alçar um inverno com limões suados

esperando que saturno daqui nos varra

fato não haver uma romã fria nesta terra

que saliva um dia/outro do soro servido

daqui mas sempre mas o que sazona no

pranto justifica este período em fruta

........................................................................................

Segurei na mão de Deus e ele subscreveu:

- Não, meu filho, fique aqui, você ainda tem o que fazer...

Abraços carinhosos a todos meus suportadores e sponsors. Até a próxima glória.

a primeira chuva de novembro

2010-11-15T08:36:00.000-03:00

Se não está ainda caindo, está ameaçando.

Não bastava ser feriado, nem este feriado ser segunda-feira, não, não bastou a boa noite com os amigos. Precisava ocorrer algo que limpasse a retina dos passos contados de todos os dias nesta cidade. Não bastava as coisas serem como são e/ou caminharem a favor. Viver uma certeza de pele com quem se gosta também não foi suficiente. Estar calado esperando um sentido ao escrito não foi alcançável. Estar 24 horas sem dormir não foi uma ação notável. Eu o querer muito só é explicável por uma coisa. Os homens esperavam? As crianças ouviram? Os cães dormiram? Esperei, ouvi, mas ainda não dormi. O ar deste ambiente é que vai levar meu corpo marcado de dedos. E como estar apaixonado sem poder bradar, comunico ao interior e ao íntimo mais uma novidade: hoje, em quinze deste mês, do ano da graça de dois mil e dez, projetou-se em areia úmida, céu silencioso e corpo amado, a primeira chuva de novembro.

maisdomesmo ii

2010-11-13T22:20:00.003-03:00

ele não reparou o bolo
provável nem mesmo as paredes
nem sei se fui tão rápido para existir nele
mas sei que nunca fui preocupado
de nos distrairmos com o tempo

os traços não se mexem
nunca vi seus lábios cambiarem para algo
que não tenha sido eu a causa mas
guardo o que sempre espero porque
nos vejo imensos e sem futuro

VII Edition: Deadline 2011, January 7th

2010-11-13T17:06:00.002-03:00

VII Edition: Deadline 2011, January 7th
Link do regulamento em português:
http://www.castellodiduinopoesia.it/en/bandi/bandi-stranieri/bando-portoghese/

Uma boa causa!

efeito ii

2010-11-10T14:23:00.000-03:00

Não à toa, Sylvia Beirute me luziu mais uma vez com sua presença neste mundo de blogs literários. Fora seus poemas, que renovam ouvidos de muitos à fora, há suas impressões que há muito me fazem pensativo, pensando como poeta livre, claro. Seu último post até agora, A Temática do Tempo na Poesia Moderna, me impressionou devido à verdade e elucidação da condição de poeta, me impressionou porque tudo que eu sinto, mas outras pessoas conseguem dizer, me emociona. Que tal sair um pouquinho de seu sossego e dar uma olhadinha lá? Para os interessantes e interessados, a viagem pode trazer ainda mais prazer. Abrazos.

efeito

2010-11-10T13:09:00.002-03:00

alguns nomeiam
sonho a vontade

prefiro esperar
o meio-dia cair
nos postes e fazer
as sombras claras

da postagem anterior (ou dos pêlos com acento circunflexo)

2010-11-02T09:22:00.001-03:00

pêlos*

Não coube a dita reforma ortográfica ao alívio e fluxo de meu poema, que os Sr.es podem ler logo abaixo... A reforma diz 'pelos', e assim será por um longo et coetera, mas, não, não existem 'pelos' sem acento circunflexo num mundo como o meu. É minha escolha, prossigamos...

maisdomesmo

2010-11-02T09:05:00.004-03:00

Finjo estar pronto,

pois algo refletido frente aos olhos

(você, no caso)

se conforma em seus próprios átomos

(seu corpo, aliás);

finjo que não devo esperar nada,

visto que são inconfessáveis

algumas dúvidas: coisas

que pêlos* como os teus

não devem conhecer.

Será mais fácil agora

em que não precisamos saber de nada,

basta este agora sem palavras.

Vou fingir que és uma fruta.

vid&arte

2010-10-21T11:22:00.001-03:00

Como começar? Bem, começando, provavelmente neste post não conseguirei estender todo o telhado que imbriquei, porque estava tão sonado, que não resisti. De qualquer forma, faço uma promessa (não procurem meus dedos cruzados-escondidos, por favor...) que, caso não consiga me estender como gostaria, ao menos um dedo consegui levantar. O que vim até aqui oferecer a ninguém são minhas próprias contradições. Por isso, de certa forma me considero um artista. Poderia não escrever um verso ou sequer pensar em tirar uma foto ou pincelar algo, etc., mas (salvem o clichê!) a vida só imita a tal da arte porque nem todo mundo tem, digamos, competência e/ou espirituosidade pra tal. Vemos, já inventaram a mímesis, lembram? Indo e voltando, aqui e enquanto houver lucidez para cultivar o péssimo hábito de tentar prever o futuro, irei ter-me como contradição. E como bem sabemos, assim como eu, muitos de vocês pagam um preço pelas contradições. Só que no caso deste rapaz aqui, acontece existir olhos, boca, pele e mãos diferentes num corpo comum. E na maior parte da vezes quem me encontra vai cruzar primeiro com o não-físico de um humano. Não que'u seja louco, savoir ou coisa e tal, mas é que mamãe agora tem dores de cabeça muito fortes por perceber que seu filho não é deste planeta. Agora tiro da boca de Jack Spicer uma justificativa: My vocabulary did this for me.

Fora este parágrafo enorme que contradiz minha promessa de ser pouco, a contradição existe no que o Geral tem como ideia de artista e Arte. É contraditório concebermos que eu possa falar algo de arte somente como admirador silente, assim como testemunharmos limites da imaginação e percepção e linguagem serem materializados neste mundo por gente pobre, carente de alguns recursos, alguns miseráveis (muitos chegam até aqui, outros têm existências pobres, mentes de poucos recursos, concepções miseráveis). Aonde quero ou quis chegar? Nem sei ainda. É que ando muito a admirar Toulouse-Lautrec, Schiele e Klimt, aqui nas galerias internéticas mais próximas de mim. E aonde foram aquelas mãos? Foram provavelmente ao mesmo lugar onde deixei meu pensamento, que não é o lugar onde sento e não consigo tecer um comentário sequer sobre por que Schiele se deformava ou por que as Judith de Klimt sempre estão com os seios desnudos e a cabeça de Holofernes nunca aparece inteira, ou ainda por que elas têm aquele hairdo do caralho... Coisas, queridos, coisas.

Coisas que posso especficar, feito, complicado pensar num projeto de livro, numa experimentação da linguagem, quando se tem mais contas que o dinheiro consiga enxergar. O dinheiro! O dinheiro! Já dizia a canção: If I had a little money... eu teria já editado um livro e não estaria tão preocupado em agradar ao grego ou ao maranhense, whatever. São, também, amigos, as buscas que se fazem contraditórias, as buscas por reconhecimento artístico e/ou reconhecimento amoroso - este que não sei se poderia me ceifar de qualquer outro reconhecimento. A Arte, ponho-a aqui como contraditória porque é diversa, ou mais simplesmente porque as palavras são tantas e algumas pesam tanto, outras pesam a ouro, outras a pena... Tão leves que são efêmeras, por isso muitas vezes creio a poesia ser incomunicável. Mas com certeza comunica um pouco a alguns poucos aí. É a vida que vem sendo contraditória, e a Arte é uma faca no meio desse peito, que rasgando, vai desconfigurando o já sabíamos sobre o endereço de casa, a senha do banco ou o estômago roncar.

pattern

2010-10-19T20:19:00.002-03:00

certo – feito tua boca

bêbada – o que’u quis de nós

sem que o escuro te mandasse

passear no famoso vácuo

de meu nada

assim decidi um não

sabia contudo que estavas aqui

só que lá é impreterivelmente isso

parte em coxas

outro quarto em abraços

em muitas barcas te correm meus dedos

tão cheios de carinho que os tiraste dali

que já foi tua cama que já me conheceu e

me determinou secretário-geral

de nosso coisa alguma

Overture

2010-10-16T17:33:00.002-03:00

Sobre hoje ser sábado e mamãe estar brigada com todos aqui. Ah, e sobre becos escuros que existem em meus poemas quando eles são mais que um excerto da estética juvenil focalizada, são poemas feito por gente que come, bebe (ainda não compreendendo este verbo perfunctoriamente) e se sobressalta (!). Pois é, para muitos ofereço um texto que só se estende quente quando lido, porque meus senhores, sofro de uma talvez dislexia moral. Explico: é minha frieza e (des)confiança em tudo que é real ou necessariamente ligado ao entendimento. Alguns diriam que sou um lerdo ou um alienado. Alguns nem acreditar nisto irão. Talvez eu seja lerdo e alienado, e por isso permito que não acreditem em mim. Me pergunto, para que um foco, um intento (racionalmente falando)? Digo, porque o corpo manda quando permito que'le mande? Isto é ser menos corpo, certo...? E eu penso demais só quando não tenho que fazer um trabalho de literatura... Sou um pulha, mesmo.

Então d'alguma forma, sem a fama ou o respeito que eu sonho (ou sonhei) ou quero (ou queria) ou construo (ou construí), eu vomitei um pouco do eu mesmo para... eu mesmo, senhores! Sou muito de mim para mim mesmo, e por isso queridos, compreendam, gosto tanto de me entorpecer naqueles cheiros estranhos de banheiro de bar e caras suados, e também do sabor daqueles líquidos que até hoje me pergunto, desde que'u era criança, como conseguimos bebê-los e para que, mas eu sei: é para sermos menos hipócritas. Saio daqui então (ou um dia desses, saio de verdade, quem sabe?) pedindo ao Céu que não permita que'u apanhe se me der vontade de apertar a bunda gostosa de qualquer cara num banheiro qualquer. XOXO

fim

2010-10-07T22:33:00.002-03:00

sim

meu corpo precisou conhecer o frio

no mesmo ritmo do solo que dorme

da pedra em queda

e muito jovens já precisamos de um enterro

que leve nosso sono sendo teu nunca meu

vice-versa em outros idem vário ibidem

tentativa de catarse nº tantos

2010-10-03T15:49:00.003-03:00

De repente, não existirão mais anos que fundamentem meus chistes, minha ironia fina, minha arrogância, minha busca pelo original, meus gestos sibaríticos quase que planejados; verdade (e que até agora nem Deus conseguiu me responder) é a impressão do tempo preso, acreditem, entre os dedos. Antes, me cria blindado de clichês, e agora até um piano que finalize uma canção qualquer me arranca uma lágrima que, antes de sensibilidade, agora remarca o tal do sentimento que abre a todos e amarga muitos. Isso, em minha situação, é um caminho visitando a morte.

Quero, portanto, mal ouvir, pelo menos, o zumbido, o quase silêncio divino, em vista do alívio que o Reino dos Céus oferece. Acreditar me faz desgraçado e salvo.

porque meu estilo não convém a mim

2010-09-27T19:18:00.000-03:00

(sim já escovei os dentes,

mais nada)

ouvidas todas as guitarras possíveis

flowers florence marcas do et cetera

aqui

tudo que é synth permitido pela tarde

robyn röyksopp m.i.a. meus ganchos

dentro disso e por baixo do que é lá

amo triste a emergência de tântalo

me guardo e te ofereço boa noite

como se estivesses morto e

me amasses

(por isso acho que vou tirar o bigode)

Let me have it, let me grab your soul away

2010-09-27T14:31:00.011-03:00

Para e'le

Querido, tu vieste com a ferrugem. Me forço a escrever, porque assim traço tua lembrança. Mas preciso imediatamente desenhar meu caminho, que de teus braços para a rua, venho tomando imensa consciência de mim mesmo. Enfim, dentro de um palmo de distância, consegui ver a eternidade. O Sempre constrói sentidos razoáveis em mim. Ando desgraçado e mais perto de searas divinas. É uma oportunidade. Não te esqueço visto que teu cheiro reencarna em todo objeto.

Já não posso mais perceber as marcas de um abraço, que'u guardo como um morto que não pode levar riquezas no túmulo. Te quero porque sou jovem e talvez não mereça outra vida além desta, agora cheia de ti. E o vento nada de palavras leva. Ele carrega tuas coisas, nossas costas, ele sequer nos espera. E termino te dizendo: caso não possas me querer como eu te tenho, aloja com respeito minhas lembranças, que hoje conheço o que chamam paixão, e não poderás me visitar em uma prisão como essa.

as pessoas que não pensam não amam. é irrefutável.
(Sylvia Beirute, Dia de Chuva)

Só isso

2010-09-23T10:35:00.001-03:00

Virei e soprei: não te reconheço.
Não te pertenço, portanto não cantes auto-piedade.
Foste. Precisaste.

E vais morrendo feito teu reflexo,
há dias dissolvido nos espelhos físicos.

Em busca de te precisares é que canto.
Ou cantei.
Talvez sequer uni uma verdade sequer.
Foste.
Sou algo que aguarda sem compreender a espera.

Poesia, desgraçada.
Mundo, trimegistamente desgraçado.
Planas para longe sem nunca sair daqui.

cápsula do tempo

2010-09-07T10:40:00.002-03:00

daqui a cem anos
entenderei-os anos-luz uma leve
modificação do que hoje sei voz

irei navegar no silêncio
dum vácuo brumoso serei
parte de muitos núcleos
tornarei-me roto

de tantos rostos em
várias coxas teci algo
que para os últimos
vou esperar um nada:
uma vida caída aqui no esterco
caminhará surda antimatéria

tome portanto meu caminho
me leve aqui mesmo além da
estrela que tua cala me draga
me oferece à falta de órbitas

O vício

2010-09-04T16:31:00.000-03:00

Há um momento em que mesmo os vãos entre os dedos expiram o incerto. Sei que oferecido a muito posso não mais retornar. Sei que certas vezes me impossibilitam os atos, escrever por exemplo. Porque o vício vem de coisas que inspiram o silêncio, ou ele mesmo é coisa para calar, se não objeto que fecha. O vício é bipede e exige muito de mim.

Depois do uso, me exijo muito, às vezes, sem que verdadeiramente possa exigir. É que caio e não desejo que ninguém me junte. Por favor, me pise. Me subjugue, me alise. O que me enlouquece se fuma, cheira e vê. Posso tocar e fugir. Preciso ser muito de mim para fazer o que faço.

discovery

2010-08-07T10:40:00.001-03:00

minha fé goteja própria à evaporação
dentro destes dias caídos me avisaram:
tenho um semblante tenho cara de alguma coisa
entretanto nada de luz ainda vejo
espero um primeiro sinal

muitas vezes o mais do que nunca sobrevive
aconselha: o silêncio já diz tudo
assim sendo não acanho o ignorar
ando e ouço as pessoas circundantes
ralhar com um santo

de repente minha vocação crônica
não passou de um espelho
como tal não fala em línguas
de uma vez confesso partes erradas
exatas do desejo caindo expressando
figuras que o reflexo não revela

ontem

2010-07-24T11:31:00.000-03:00

perfeitamente acurado
por isso me agrado de pisar em ovos
de vez em quando

com isso me espanto
nada de menos
só teu corpo invertido me pisando

estritamente perfeccionado
estando livremente aberto em regalos
espero nao te desesperes
às vezes a cor dos tijolos dissoa
feito teu rosto

agora arregalado pronto a me oferecer
tudo a isto dito eu cheio de escolhas
finalmente justificado
venho sabendo que nada me seduz mais
que uma sutil inconsequencia

reta

2010-07-05T14:48:00.004-03:00

dum ponto a outro só digo
que nada escorre um conceito

da distância entre meu olho
e tua boca tudo luziu
menos uma reta
considero agora o que
foi estatura e força:
pode-se inventar um combate
onde já existem feridos?
esta mente dita minha nada
(carregada de palavras)
pousa além disto
eis que te ensino:
nada podes fazer contra
a sutura dos sistemas
nada rebate a horda que
senta à mesa de jantar
sinto que preciso de um livro
uma coxa de frango
meia alface
verdade somente a mesa
se encontra posta

nada hiberna no nexo
(serei eu louco
nexo sem calçadas?)
desde já muros sobrepõem-se
para tudo inclusive homens
nada te atingirás fora de mim
(com certo orgulho me enojo do
espelho – nele nada se vocaliza)
enquanto que tu aí estás
sentado salmodiando um corpo
ou outro aqui eu me entrego
à boda ou ligeiramente mesmo
às núpcias de quem não tem corpo
já nos inventam tantas batalhas
que enfim chega a hora:
afastas a razão não restará
ledor sobre sentido
ouvido over lido

No one listens to poetry. The ocean / Does not mean to be listened to. (Jack Spicer)

2010-07-03T13:04:00.011-03:00

síntese

pequeno pio meu caído do mundo

sopro totalmente incorporado

de um não-toque

presença ignóbil capitulando

fortitude oriunda do que nego

quero-o muito

desejo num soluço tê-lo aberto

considero sugá-lo lá pelas onze

mas quem dera

quem serve num prato seu trago fugidio

quem me dirá aonde minto

certamente não vivo

congelo no escrito o badalo da proscrição

um signo para o limbo

...................................................................................
...................................................................................

Esta postagem tem como título versos do famoso poema Thing Language, de Jack Spicer. Você pode conhecer melhor o poeta e ler este belo poema aqui:

http://revistamododeusar.blogspot.com/2008/06/jack-spicer-1925-1965.html

ocigàrrobrev (ou, "- Vamos carapuça, caiba!")

2010-06-29T11:44:00.003-03:00

aos
que não me lembram
não me esperem
não lembro
sequer de esquecer
quem
anda esquecendo

não espere nem
lembre em esperar
quem
esquecendo lembra
o que não espero

lembre-se
não esperar
lembrando
de esquecer

Amor

2010-06-24T10:30:00.001-03:00

Do nada, assim parece às vezes como entendo a vida. Fazendo parte das coisas enormes e presentes, viver é um óbvio que poucas vezes espera ser ouvido quando de um ônibus lotado, um atraso, um engarrafamento, um susto, uma obrigação. Muitos do lado de fora de mim nem imaginam, drenam meus braços entusiasmados, fazem-nos quebrantos de si mesmos.

Haja agora poesia, haja arte que transporte...

Razão emergente esta que agora surge, comum a todos os cegos, razão esta que não se mascara além de pura necessidade. Acreditamos na origem aristofanesca do amor, não neguemos. Alguns engordam, outros saturam os olhos mesmos.

Haja invencionice, haja escape...

Então me lembro do exato instante que usei a palavra touros querendo usá-la. Vai entender, mas foi perfeito. Verti-a do carinho que de mim algum humano não pôde conquistar. A língua é minha, senhores. Enquanto alguns querem, pedem ou compram corpos, eu os faço, eu os tenho, e hajam espelhos a definir o que é tudo isso. Fecho os olhos e me encontro. Meu reflexo não pertence à palavra, somente minha matéria. Assim, amo a tudo e a todos.

Haja fuga, haja ausência na presença...

E de absoluto, só o fim (que é amor...), quando dele se compraz o mundo.

#tonto

2010-06-18T14:30:00.000-03:00

Ainda não sou um profundo, sequer consistente conhecedor da obra de Saramago, o que de certa forma me livra de muitos clichês, e principalmente de lamúrias póstumas, tão recorrentes no mundo literário. Ainda sou um ponto em relação a ele, isso é certo. Acontece meus senhores que um das maiores vozes da minha língua não mais está entre os vivos. Com sincera consternação, me encontro levemente atordoado. Como poeta, se assim me permito, constituo uma visão holística para muitas pessoas menos atentas... E como tal, me sinto preparado a tentar aqui expressar algum comentário sobre este acontecimento estranho à normalidade. Compartilho com Saramago uma essência primeira: a língua. É parecido com perder dinheiro. É um desses escritores que dão orgulho e coragem a muitos que escrevem. De fato permanecerá acordado e lúcido como sempre foi, feito uma necessária marca no mundo.

Um mundo curado? Talvez uma doença silenciosa.

Adeus!

Constatação

2010-06-03T22:29:00.003-03:00

avalie-me assim

insosso tosco

randômico

associe-me então

a um dia em que

não mais chova

sei que estás

imensamente calado

imensamente

se pudesse te

morderia os braços

mas não o farei pois

acredito que o amor é

uma coisa lucífera e

que está sempre em

cima de uma

cabeça vazia

Sobre o projeto poético

2010-05-30T16:00:00.007-03:00

Aos olhos dos outros, um homem é poeta se tiver escrito um bom poema. Aos próprios olhos, ele é poeta apenas no momento em que faz a última revisão num novo poema. No momento anterior, era apenas um poeta em potencial; no momento seguinte, é um homem que parou de escrever poesia, talvez para sempre.

W. H. Auden

É indubitável que as caudas dos cometas carregam perguntas... Por algum motivo, carregam gelo também. Enfim, é por aí das tantas que se vão e voltam a cada 76, 6,619 ou 3,31 anos, que se impõem os caminhos percorridos e/ou a percorrer sob as ações e razões que se imbricam em nossos passos vivos ou arvoram a impor nós mesmos a nós mesmos constantemente. Vinda da casa das questões existenciais/teleológicas, a consideração da condição de poeta argumenta sempre contra e a favor do humano escrevinhador, disposto a se jogar num poço depois de perceber-se, à la Macabéa. Acontece que orbitam em nossa ingenuidade as luas talento, tino, originalidade, tradição, cópia e fatuidade, entre alheias análises óbvias e várias; por este fio, desconfio: para um novo, antes que haja, qual o objetivo do escrito e seu lápis?

A juventude, por mais Três Graças botticelianas que seja, é um peso a quem ainda a absorve no ritmo do que deve ser feito e do que está acontecendo. O mundo, queridos, o mundo é este e fugindo de um despropósito, proponho: o que fazer agora? O mundo é também algo que pertence ao hoje, não esqueçamos. O tudo lá fora aos olhos de um jovem não necessariamente carece de ser lapidado, entretanto o depósito voluntário no papel carrega mais que deslizes duma esferográfica. Carrega essencialmente o que no mundo foi e vem sendo feito, literariamente apontando. E não vou por aqui, que essa história em tradições e cânones já é dérmica.

Creio que o vértice desta insônia vem ser a consciência. Que ela traz consigo? Conhecimento, atualidade, domínio da condição literária, da forma proposta. Existe consciência em seu lápis? Provavelmente exista ao menos validade no que vai surgindo... Penso na ajuda que Pound deixa: Repetir para aprender, criar para renovar. Creio que o vértice desta insônia vem a ser a consciência... da condição, do caminho percorrido, da base que vem sendo construída com o próprio barro, nunca com tijolos comprados. O aprendizado em poesia existe nas coisas e textos diários, e ainda crendo, constato que os passos deixados durante qualquer caminhada (pistas) vêm da experiência. O Tempo, felizmente é relativo, por isso, deixamos por aqui de nossos corpos e mentes mesmo, o problema das marcas, das perguntas, das memórias. Arquemos com as consequências!

Penso finalmente em delimitar (após reconhecer) a existência do por que faço e para que faço. Longe de resgatar o universal histórico dos artistas de todas as épocas, só poderia responder ou calar por mim. Até porque esta espécie de ver-se no espelho é fundamental na caracterização da poética dos que, antes que iniciantes ou anônimos, só agora se fizeram brotar longe do receio. O mundo sempre esteve à sua disposição, mas existe um momento na vida de qualquer um, em que o mundo se dispõe a ser abraçado, mesmo que às vezes abarcado napoleonicamente. Dito isso, digo que escrever é estar do outro lado... A palavra é meu domínio sobre o mundo, sacam? Inegavelmente é a confissão mascarada ou a relativização do Estabelecido ou ainda a ideologia rasteira que justificam algumas madrugadas invadidas. O homem em sua poesia é atuante, no mínimo, em seu próprio estado. Aquelas estórias de demiurgia ainda não chegaram aqui. Aparentemente.

Gostaria de poder manipular a conceituação e poder escapar à toda ordem pragmática que me assombra a nuca, porém, ainda não (re)conheci as fisicidades e suas cartilagens na recepção e inclusão do texto poético atualmente. Verdadeiramente nem me permito acreditar se gostaria de sabê-lo. Aindo vivo noutro mundo aos que me sustentam a crer em mim-mesmo-escrito = os jovens intelectuais, os poetas que amamos e aquele que somente eu nesse canto amo; todos eles e eu sabemos que, tentamos e tentaremos enquanto houver diferença na resposta, na definição, insistiremos como mais viável saída no silêncio. Essa vida toda de estudante testemunhando a crítica e a teoria tem seus erros (que venho corrigindo, lambendo o que mais me individualiza, como um poema), ressalta revivendo a poiesis e encerrando sua força num corpo material. Por isso, vivemos nos calando, não é, Rimbaud?

O agora é um prenúncio do mundo

2010-05-28T19:28:00.001-03:00

Seria uma infinidade ou uma dificuldade de finitos encolhendo minhas unhas? Coisas de quem muito fala, fala pelos cotovelos, visto que somente os próprios braços o ouvem. Entretanto, posto e servido, revejo já sem forças questões de esclarecimento sobre minha língua, que nem quando musculosa enterrada em ósculo consegue ser traduzida. Coisa de mu(n)dos. Passemos.

Certamente, ainda que feito de estômago e pernas, é o escrito que encrava no chão e nas paredes, e subo o nada além disso. Com todas as licenças do mudo cheguei a mim mesmo, e venho desfazendo o cal que dividia um descanso do peito em consciência da cabeça largada num campo de batalha e tudo que tem em seu silêncio é um som pincelado: bum! Mas daí até o hoje o que supera o encanto e/ou a queda é o receio, um medo longínquo de mentes esquecidas, é um possível derretimento da lucidez...

Antes que'u durma, lembremos:
-do cãozinho de barriguinha inchada;
-dos jovens donos de tudo, exceto de si mesmos;

-dos risos e sopro de manipulação contra aquele deficiente mental;
-do cavalo abandonado ao sol a pino;

-do sonho da casa própria;
-de tudo que venho esquecendo e;
-do espírito propenso aos ventos, aos fatos e vistas que descem...

E não esqueçamos do que vêm se escondendo sob os pés.

Never met a more unimpressed, depressed lad

2010-05-28T00:11:00.000-03:00

Rufus vem me ouvindo o nada, como o título acima sugere.

Venho dormindo e acordando, tragando a minha pessoa duas vezes por lua. Isso é razão da política de esperas aqui. Carrego um ombro, ombro jovem, verdade, mas que dificilmente entenderia o peso de um dedo ao menos, desde que esse carregue alguma intenção. Realmente adormeço e estrangulo ainda meus pulsos a buscar um verso falho, um teratoma nisso tudo da rotina; venho já sem graça absorver uma pergunta pra vida toda, toda oferecida num conceito: escreves pra qual tu?

Antes de tudo existente na Terra, já houve uma resposta cabível, creio. Costume já vem me dizendo que isto é típico de mim, que pareço nada. É para nada que escrevo. Quem sabe o que carregar de mim quando o escrito tomar minha vida? O nada é um abismo? O medo nem veio a me desmentir. O nada é um aviso. Meu escrito é um juízo.

W

2010-05-27T00:24:00.001-03:00

Se existissem dores atrás de meus olhos eu saberia, mas com um pouco dessa noção ele apareceu para mim em sonho. Quase certo da distância de minha certeza, ele nem imagina (lá onde as Ideias se encontram...) que mordi seu dedão quando oferecido, pois eu estava caído em seu peito num abraço de tepidez anestésica. É, o tive numa inconsciência, mas é claro que me refiro ao adormecer da realidade, não do eu. Tive a chance de cair em meu próprio erro com ternura. Ele? Está sentado em cima de sua barragem.

Louco

2010-05-27T00:11:00.003-03:00

'Sad with what I have...' (Rufus Wainwright)

Escuro. Por aí da madrugada. Fuga de um ladrão. Inexistente. Inexistência maior, minhas fendas. Pálpebras em colapso. Borboletas todas asas visitando pelo menos uma vez agonia. Fugir. Eu, ainda não alar. Eu.

Vejamos. Minto. Vejo. Visto. Tenho visto. Vi.
Vejamos. Menino dedilhando teclas internas. Som imenso. Explosivo. Interno. Logo, sem juízo.
Menino. Não falte com a verdade. Menino.

Não mentir no escuro. Despojo. Sono. Conforto. Despojo.
Sono. Pegar um ônibus. Vida em monóxido. Querer no excesso. De gente. De nada. Querer. Sono.

Sono que me estica. Ali, além de tudo perto do shih! Ali. Sono.
Desonra. Queda. Criança. Retrocesso?

O silêncio de Rimbaud.

Mentira

2010-05-21T11:44:00.000-03:00

estou ainda em mim
tanto na ciência dos dedos
quanto em suas falanges dúvidas

gritam então os olhos
cientes em parte que mente
o que veem sobra em promessa

quebro uma intenção do corpo
sua menção se submete a um delírio
em tudo que sobrevive na queda da boca

POEMA NO BLOG DO BOLHA!

2010-05-18T08:52:00.001-03:00

http://jornalplasticobolha.blogspot.com/2010/05/novo-poema-de-sebastiao-ribeiro.html

Curtam!

Aniversário

2010-05-10T00:23:00.000-03:00

que'u não esqueça enquanto me houverem
ossos nem prestígio ao menos se houvesse
consciência nas palavras...
e foi isso a matéria de meu lapso

houvesse coragem... não não que não
houvesse nada naquele canto em que bebo
corre na cevada o gelado isolando minha
voz na existência de tanto mundo circundante

houvesse espaço em que'u ganhasse saídas não
não mereço os olhos pesados é que carregam
muita saída te aconselho a sair a dormir
eu sou lá fora meu grande desespero

.....................

2010-05-04T11:25:00.002-03:00

Considerando:

- falta de convivência prática; prática de silêncios;

- fuga do acaso; acaso meus poemas fogem;

- na falta permanecem alguns textos; alguns textos permanecem faltosos;

- dentro de mim nada salva da ânsia; nada salva a ânsia de dentro de mim;

- guardo um soco de tristeza; soco a tristeza;

- ninguém sobrevive palavra insistente; na insistência do ninguém sobrevivo;

- sempre dúvidas; duvido do sempre;

- quantos guardam as palavras?; as palavras (filhas da puta) guardam a todos vocês;

- minha cabeça sem a 'minha' retém uma nuvem de tags; uma nuvem de tags sem a cabeça, não seria 'minha';

- nunca estive bem, quem o quisera? quisera eu estar bem no nunca;

- digam-me tudo, recolham, embalem; recolham o tudo, diga-me se ele vem embalado.

Pelo dito hermetismo IV ou O Prazer

2010-04-29T01:01:00.000-03:00

Lutar com palavras

é a luta mais vã.

Entanto lutamos

mal rompe a manhã.

(...)

(Carlos Drummond de Andrade - O Lutador)

Hoje, acumulo a memória ligeiramente puída e desconcertada dos poemas que vão e vem, às vezes sequer respingando sua dobrada memória. Como o pissing, que exige uma especialidade ao paladar, a poesia de todos os tempos exige mãos certas ao seu gosto. A variedade de estilos e formas, temáticas e imagens é imensa. Geralmente, por falta de educação (ou por falta de paixão...), em nossos corpos não existem enzimas capazes de ir além da mímesis; por aproximação ao mal informado que creio ainda estar levantado, digo que isto é uma questão em latim, também, querido: imitatio. Lembra? Prossigamos.

Aqui, ainda sobre a historicidade individual em minha memória poemática ligeiramente puída, conjeturo reavaliar o estado de morte ao qual os textos e poéticas novíssimos que surgem estão. Eu, claro, incluso aqui. Explicando, o estado de morte ao qual me refiro é a recepção dolorosa. Essencial que os leitores, profissionais ou não, esqueçam a política do ócio, pois que a poesia é de fato, meio de conhecimento. Aos antigos era didática, aos modernos, catártica, salvo absolutismos. O meio de conhecimento existe inclusive como a substância empírica do prazer. O que sustenta leitores, críticos, estudos, cursos, nomes: prazer.

Por que o texto em circunstâncias contemporâneas adquire aquela dor indiagnosticável? A convenção já não responde às circunstâncias. Realmente, o que está doendo e se remói em convulsão lírica, vocabular ou frástica (queridos leitores inocentes, levem minha mensagem), é fundamentalmente a mesma imitatio que não corresponderia primeiramente à tanto avanço ou ousadia, ainda que fuga. Mas é cada vez mais perceptível a consciência e a atividade da condição atemporal e primeva da poesia como objeto ou organismo linguageiro (até linguístico) existente na intersecção ou arredor da convenção da escrita. Profundamente guardaremos isso, não é?

Acrescento outro ponto: o classicismo ainda ilhado por alguns contemporâneos no cenário poético brasileiro atual reforça meu comentário parco: o culto à formas e temas tradicionais, reforça o desconhecimento de alguns não ousados receptores, porém encharca o fazer poético testemunhado do frêmito do prazer. É a forma antigamente nova de se bolinar a convenção... Totalmente, tudo é válido. Definindo neste canto de sala o que distingue o que é válido do bitolado e trivial, existe a musicalidade, a metáfora inusitada, o tema oculto, o orfismo esperançoso, e outras exigências que como tudo em poesia, atravessa os rios e o vento, reviram e engolem cidades, mas tudo voltará a um lugar são de intempéries. Registremos também a questão de 'olho'; bem, para isso um bom cabedal literário é indispensável.

Queridos a quem a curiosidade tocar, remarco o underground das questões óbvias: que fundamentalmente todo texto hermético é feito pra ser compreendido. Não, não estou subestimando sua inteligência; é que, como anteriormente resposto o conceito da condição inerente à poesia de passear por fora do reino, a unidade de hermetismo guarda sua liberdade de interpretação ou impressão, ainda sentimento. Guarda aparentemente tanto, que aceita o sexo de todas as chaves. Segundo, o poema, à vácuo ou em sacola de feira, é espelho de beleza. Essencialmente a do tipo indizível. Por enquanto é isso, por instinto, uma beleza que atrai, um prazer posterior.

Psiu!

2010-04-21T12:10:00.004-03:00

Começo assim: do que falar iria, esqueci!

Entretanto...

Existe no pensamento alguma reminiscência sobre tradições poéticas, seus diálogos, sua conveniência... A beleza que os textos imemoriais seguram, às vezes, como enleios nas cabeças dos jovens poetas (you must sound like this to reach something...). Inegável que aquele toque de clareza profética nos textos 'clássicos' enchem nossa alma (a dos visados, viram?) de altura, de verdade, de armas. Sabemo-los certamente como fios condutores das unicidades humanas. Por isso são totêmicos.

Venho a considerar os 'grandes' neste post, por necessidade em adequá-los como existentes, compositores e fundamentadores, não somente de minha poética, mas óbvio, de toda uma contemporaneidade. É que, ainda numa realidade de perspectivas mal equilibradas (aquelas do Deus é quem sabe), tomo a grande parte dos meus textos, frequentemente, não tanto em seu sentido, mas em sua possibilidade, clareza e dúvida. Estamos deparados com uma situação mezzo abandono mezzo insegurança... Venho aqui a considerar que alguém (quem sabe eu?) tem de se convencer de que o rapaz que aqui fala não é um amador, menos ainda um iniciante.

Who cares? A recepção comum (diria, corriqueira?) são críticos, estudiosos, curiosos, leitores, simpatizantes, paliativos... Eis que revelo: são pessoas! Tratariam um poema dum novo como encarariam um novo lançamento de celular. Será? No mínimo, em parte. Quase em essência. E todo um pretenso e fetal projeto em concepção poética para a fuga do comum mas com estada no essencial derrete na própria lama do qual surge. Aborto. É, é isso... Passo (passamos) pelo aborto. Fail!

Este blog testemunha um meandro ou outro disto. Puxa, que eu não precisaria falar disso. É que de todo silêncio vem uma pista, e toda pista implica numa busca e boa parte das buscas gravam quedas. Esta palavra e a que virá daqui a pouco e a que estaciona feito preposição ou pronome relativo são aquela ponte que nunca deseja cair. A que testemunha os quatrocentos anos de qualquer coisa (isso existe?). Este espaço é um poeta de camisa aberta!

graememitchell.com/blog/portraits-of-writers

"a cabeça cheia de ar que se desfaz no túmulo de Pound"

frame

2010-04-11T14:41:00.001-03:00

buttons not working
are out of my vocabulary
fixing all his smiling impressions
surrendering my weak flesh that
aches without a little point
of his seedy light

LoveFail

2010-04-08T11:55:00.005-03:00

Ofereço-me mais uma vez aqui a quem quiser me ferir.

Passam por esta cabeça convenções lúcidas em cada erro que viver impõe. Tipo, uma nova paixão. Apêndice dessa condição de perda é parte dum poema de Monika Rinck, zum fernbleiben der umarmung, ou " de abster-se dos abraços", que li há poucos dias no blog Modo de Usar & Co., na tradução de Ricardo Domeneck. Sintam:

você não queria morrer uma vez mais,

despistar-se da colisão era sua única chance.

(...)

como amar certa linha de cabelo num crânio, um traço

de perfume no pescoço, tudo se foi, não ficou, longe.

(...)

Trago esses erros de uma viagem ao Recife - PE. Durante o trajeto, pelo ônibus, no que o Claro me permitiu deduzir, considerei várias impressões: paredões de rocha, morros, verde e barro indelével. A cor do barro é absolutamente tocante. Me calei para o barro. Na cidade de fato, durante a estada, (re)conheci um homem essencialmente este barro imóvel na estrada.

De volta à minha São Luís, cheio de enleios, penso até agora em como pensar este homem num poema, já que pouco dele assumi e assimilei em minha corporalidade. Como paixão, não imagino aonde eu esteja. Então o que fazer? Me é especialmente permitido devanear na possibilidade de consumir essa verdade masculina na abstração. Entretanto isto não condiz com a realidade da matéria, notavelmente a humana, que grita como uma cigarra. Espero que vocês compreendam e considerem de alguma maneira essas indagações, não somente como um registro de um lovefail, mas na forma de mais uma maneira de amarmos a poesia. Em parte e sem compromisso, isso é o que imagino quando digo que 'quero pensá-lo num poema'. Num nível um tanto primário, mas faz parte. Outro parágrafo, por favor.

Venho pensando na religiosidade da poesia, no sentido do muitas vezes necessário desprendimento da materialidade, da vida frívola, da carne, enfim. Provavelmente por causa do arrebatamento, do mergulho inerente ao Orfismo. E na dificuldade de tomar aquele rapaz em meus braços como todo meu sistema pedia, acabo por dissolvê-lo num poema frio. De verdade, provavelmente, existem desvios em minha vida (vida de um poeta). Estamos cansados dos pássaros que escapam de nossas mãos, não?

De verdade, provavelmente, estruturalismos e críticismos à parte, nem sempre pensamos na molécula imensa e chorosa que é o humano por trás da poesia. Por trás da vida aparentemente silenciosa existem os poemas, que funcionam como olhos de um brilho considerado poesia. Aonde termina o ego do poeta e começa o ícone do artista, agora esculturado? Parece uma falha de cárater... Uma tristeza somente. My poetic illiteracy.

Aos amigos que não lerão isto ou Sebastião Ribeiro, O Órfico

2010-03-26T11:45:00.001-03:00

O Relativo, afrouxado há séculos no Universo, parece ter perdido a máscara; em vez disso, também, deve ter encontrado um segundo em seu derramamento para lembrar a um pedaço de Cosmo como eu, que apesar dos clarividentes, dos astrólogos, dos astrônomos, dos matemáticos, dos ciganos, o Devir preencheu-se de cansaço a cada gesto balançante aqui em terra; os ossos não se importariam em voltar a um primórdio de Criação, caso o que sustentam percebesse que o instinto e sua Vida corporificada não passam de mecanismos, e que sua natureza é não precisar labutar fora disso.

Little folly

2010-03-18T23:52:00.001-03:00

Antes que'u fuja da oportunidade de não ser ouvido, quero me lembrar da constância que brinca na não-relação entre o "que sempre será escrito" e o "que quase nunca é lido". Cai sobre minha cabeça (como tantos outros frutos sem história ou decisão no caminho da ciência) a consciência/sensação/certeza/quebranto de que enquanto se escreve, se vive. Vive, sim, na acepção maior da palavra em seu erro e má interpretação: não só mais aquele papo de que existe experiência, historicidade e tal no texto, mas sobre a fisiologia das coisas; da coisa que escreve e da coisa que é escrita; esta fingirá ser lida para que saia algum dia da angústia ou do cansaço, e se torne saturação ou esforço guardado numa galáxia a ser suposta...

Bem, segundo os desígnios divinos, a morada de madeira e esquecimento dos poemas não lidos e não escritos tem um destino; entretanto este fado é invólucro duma razão perdida e impalpável, que guarda o sucesso, a empatia ou o futuro (que muitos já o sabem como "o que nunca chega"). Este desígnio divino, porém não deve esperar minha morte, que seria um acerto, não fosse pela materialidade de tanta existência... Escrever sempre teve um gosto amargo.

Queridos, por mais que em breve derrame sorrisos num novo poema, cheio de vida, devo lembrar a todos a embriaguez que é o ato de desilusão. As palavras geralmente, por algum motivo, cansam... e especialmente, não nos convém alimentar esperanças sobre as boas intenções do poema saturado (pelo poeta); em estilicídio venho aprendendo a desenhar o que chamam de amor e tal... em busca do meu ser estar se tornando padrão-como-a-recepção, perco ainda mais vida em meio à tanta confusão. Talvez, em transformação em um ser padrão, eu não perca a tal da fé na vida. Seja o que o Senhor deixar...

Sem vergonha II

2010-03-06T23:51:00.002-03:00

difícil cantar algo quando
se está de ossos quebrados
eufemismos não viverão por mim

escondem coisas de minha
juventude mal inspirada
desaprumam sentidos que não
deveriam se fundir
ao desígnio divino

chove chove chove
ele está lá fora aqui
leio florbela espanca

então nada eleito vai
chorar pirraças a um plano
mais alto com certeza
do que nós

e permanecem não nos guardando
como se a luz não ligasse mas
que alguém ligue que gosto
mesmo dos cachorros

não nos guardam

inventam concretos
espinhos mudanças sustentam
coroas com tudo que não
corresponde à pressa com
que o mundo constrói
o desejo de um jovem

não nomeio nem indico
quem porque já o sabem
o céu as pedras as árvores
a cama a loucura

espero como um mato
que não se cansa de nascer

não nos guardam

Sem vergonha

2010-03-06T23:36:00.001-03:00

Deste pequeno enunciado
pouco se discute porque
nele não há tempo.
Existem homens cansados
que merecem discursos
adormecedores, prosas olímpicas,
partes gigantescas do mesmo nada
papel carbono/de pão da sempre
amanhecida razão.
Não vá pensar em parar aqui.
Estou necessariamente velho para
perder estrelas e caminhar lentamente
aonde não existam mais sentidos que
segurem minhas mãos.
Surpreendente é de fato
a descoberta que minha língua faz
às vezes e me desvio todo ou afino
como agulha quando apesar das
odisseias mortas e das montanhas além
dos sons dos monges ou em milagres
de gelo eu chego e canto ao
mundo inteiro que estou
de saco cheio e só queria amar.

Pelo dito hermetismo III ou Neste momento, o que é o poeta?

2010-02-14T22:31:00.004-03:00

Ânsia.

Aventuras em países de névoa dourada e areias negras. Conjeturas nunca determinantes à serventia dos céticos, dos belos, dos estrangeiros, dos refugiados, etc. Aporias quase físicas que perseguem as noites. Seres cobertos de vontade, de formas, de braços e sexos, procurando absolutismos em Ungaretti ou Pound. E eles lamentam por estarem necessariamente longe para um convencimento afetivo. Entre os afluentes destes sinais e pontos esticados por alguma razão sibarítica e pouco social, se envolvem grandes haustos, que os elevam a um nível superficialmente poético. Guardar no esquecimento, lembrou Gullar. O caixão é um clichê. Esfarelar-se como uma flor, um corpo que já foi filosofado, é um clichê duas vezes maior.

Ânsia.

Situado em todas as fugas possíveis, é dialogando intensa e permanentemente consigo mesmo que o texto hermético geralmente (ou intuitivamente) sela um conhecimento cheio do autor. Mesmo o eu-lírico é uma verdade virtual estofada de dúvidas físicas. Os feitiços esfíngicos de algumas combinações frásticas são algumas vezes considerados dentro do âmbito da literatura confessional. Isso é importante quanto ao fato de que a molécula experimental autor-texto-recepção nunca é estável. Geralmente boa literatura é o que se comporta fora deste ambiente. Mesmo Drummond guarda sutis hermetismos. Na coroa das sensibilidades destaca-se: é na revelação de algum sentido recôndito e descartável (em um primeiro momento) num texto que o homem estaciona na renovação de suas carcaças. Assim foi com Rimbaud, por exemplo.

Falemos em Rimbaud, lembremos em carcaças. Cláudia Roquette-Pinto situa: o poeta é uma deformidade. Com a permissão da Instituição M.U.S.A., me reservo no potente direito de sugerir que o poeta é um exoesqueleto. E aos letárgicos deixamos o incluso direito de assimilar a troca de estruturas como quiserem. Aos que restam, eu digo: como parte da mudança, especialmente o poeta moderno/contemporâneo (definido assim monograficamente) enche-se de toda espécie do fluido temporal das tradições, mas assimila em seus objetivos e rotinas um desvio da poética óbvia exposta sociedade afora durante muitos períodos, de modo nada crítico ou desafiador. Cada poética e método, tema ou senda é aplicável às expectativas e formas gerais de sua época correspondente. Creditando consistentemente no valor histórico nossas intenções textuais (pois que sobra o Tempo a responder anseios de recepção), penso no silêncio desta sala e no digitar deste código compreensível porém não de todo acessível, e nos muros lá fora esperando nunca serem invadidos e nas avenidas esburacadas e nos bêbados e vândalos e estupros e lonjuras e crises e valores e incomunicabilidades persistentes nos pontos continuando e na classe das reticências e suas predileções pelos et coetera, enfim, o homem só quer se vestir de preto e calar-se. Assim fez Rimbaud, guardador de modernidades em sonhos (e o guardamos).

Talvez a expressão que não se propõe a prato principal, mas que nunca foi entrada, esteja sorrindo no domínio do pessoal, embora carregue testemunhos em estilicídio da individualidade na cultura ocidental. E assim continuamos a aquiescer e superar todas as formas, mesmo que elas não figurem numa razão. Entretanto, encaremos: aonde raios enforcaremos estes enigmas? Fato é que, seria pouco prático e fácil estendê-los na cabeceira... Persisto mesmo no escuro no valor em considerarmos estes pontos de vista, pois está no pequeno e doce sacrifício do decifrar o motivo de tantas conversões, alívios e reflorestamentos mentais. Muitas vezes, quando um texto, seja ele hermético ou esperado, está oferecido a alguém, digamos, comum, ele permite que seja aberto com todas as chaves possíveis, sejam elas do sentimento ou da razão; certo percebermos que uma coisa baseia a outra.

O homem cultor da poesia e sua alvenaria, por trás e acima de tudo isso, entra e sai deste traçado como desesperado. Não resiste ao silêncio branco e à vontade de se mexer. Assim, é um histérico. Ou um fraco. E desprezando a quietude que habita em alguns seres, ele passa a ser um egoísta. Sendo assim, não se importaria de continuar a ser um baquista. Como tal poderia compartilhar alegrias e prazeres a muitos outros seres, passando a ser um desviado. Como desviado ele é livre. Como liberto de alguma coisa, ele pode abrir olhos, mesmo com enigmas, como a Esfinge que bem abriu caminhos ao Destino de Édipo. Aí, considerações à parte, muitos diriam que é um condicionador. Embora assim organizaria os ritos das coisas. Pensemos nele então como chefe. Sua palavra posta num nível algum degrau mais alto do que a de outro homem o faz uma espécie de sobrenatureza. Profeta ou vidente? Está ao lado de muitas coisas ou de todas. Sabe monismos, regulamenta existências, observa. É um ser propenso a Tudo, embora cada parte do Tudo conserve seu espaço. É um ser extenso. Por compactar verdades ou as buscas por essas verdades ou mesmo as verdades disponíveis ou as úteis, este homem carrega uma força além da palavra comum. Dentre padrões vários, ele segreda o Mundo de si mesmo às redondezas. Assim ele sofre por ainda permanecer um em vez de muitos.

Amigos

2010-02-06T10:52:00.000-03:00

O que consterna foram todas aquelas partes que se foram com o Tempo, ou seja, não estão no passado sozinhas. Provavelmente o Tempo, sem perguntas, os sente e descobre enfim que tudo irá mudar. Assim, alguns seres humanos que encheram de alegria a vida, ficaram no passado, sem morte, o que é pior. Crescendo, ninguém me perguntava dos ossos, ou das palavras, que línguas e formas que enfim surgem quando você ressurge em si mesmo. Absolutamente, estavam lá, mas não pararam a meu lado. E um receio teimoso se descobre nesta manhã, se, talvez, quem agora me ouve e segura não passará de cortina ao vento numa casa antiga, testemunha de galhos secos.

Por que isto acontece? Em meus anseios de crisálida não obrigo ninguém a descobrir que a morfose nunca é estática (claro!); quem sente, fica, observa, acaricia, mas não me impede de ir. Como impedir alguém de ir? Obrigar a não ir? Não faz parte de nada a obrigação, de nada digo que, de nada que dá prazer, óbvio. Amizades passaram a se conservar por status ou afinidade ou oportunidade; talvez por existirmos num tempo de pouca empatia e consciência da mudança, tudo que canta fora do ritmo conhecido parece, digamos, ameaçador. Muitos não ligam se sou um cultor da alma, curioso das teorias, das peculiaridades e destrezas estrelares, comportamentais, estranhas; não, creio que ninguém vê isso. Não aceite, respeite. Não condene, compreenda. O mundo não é um só.

...................................................................................................................................................................

Amigos,

Este presente meio de expressão e disponibilização de ideias e alguma beleza, algum sentido, alguma emoção, alguma humanidade, está completando um ano de existência. Foram acontecendo evoluções, digressões, novidades, descobertas. Tive certas e especiais felicidades durante sua trilha. Agradeço profundamente a todos aqueles que me seguem, que comentam (com consistências, claro...), que encerram admiração pelos escritos. Especial menção a shintoni, Ana, do Duelos Literários, e a todos que viram neste blog uma mensagem diferente e expressaram isto. Sintam-se todos abraçados.

A todos que ajudaram e ajudam, estejam próximos ou distantes (que distância?), a construir e renovar o sentido de tantas coisas aqui, meu sincero agradecimento.

Obrigado!

Como forma de comemorarmos, resolvi, além deste post acima, Amigos, oferecer um tipo de texto característico de minha pessoa e motivador deste espaço, mas que pouco exponho aqui. Curtam o poema:

parar

perceber o agora

a fuga infundada do que sobra

do que é escrito e parado

para mim

para dois

para vários

a vida ainda escorre

estagna

sofre a influência do irreal

escopo de galáxias finitas

derramadas em incompreensões

relativas

parte absurda do universo

tão presente em palavra ou sono

estar aqui ainda é vida imprecisa

dionisíaca extremista

ainda vida calada posta

encostada vida

pútrida em seu signo

retorno de morada

ainda vida

estampada pedaço de si

caindo em fruta partida

headline insensato

vida

De um vórtice eu

2010-02-02T16:23:00.000-03:00

Fato, é um vórtice. Sorrindo ou chorando lá me vou derretendo em mim mesmo do cabo da noite ao rabo do sono. Interrompido, invoco a solidão, espelho de tantos caras como eu, para que as paredes possam se perceber e recontar as cem lágrimas que prometo derramar, mas que dão mal para um parágrafo. São os outros, sussurra Sr. Ócio, preso em sua falta de vergonha.

Como perceptível no que escrevo (até que a atenção revire esta parte), os principais mottos foram, em ordem alfabé... Não, homocinética: tempo, verdade, realidade. Certo que me furo a compreender que somente declarando isto, algo seria escancaradamente declarado! Enfim, entre andanças e confabulações com o ambiente, me entrego; apesar de ocultar objetivos, ungir derrotas, me falta um corpo. Deste jeito mesmo. Pensemos, se estou vivo, não necessariamente preferiria um corpo quente, mas, imaginem! O balaio de seres despertados por esta palavra a pouco adormecida é razoável. Seja em forma, seja em recheio, contorno, borda ou estrangeiro; tépido, falante ou raspado; posso lembrar também matéria, posto, encosto.

Pensei que os corpos que crio escrevendo alimentariam parte das necessidades. Mas estes homens escorrem, apesar de espremer volumes só com a imaginação. Buscamos fisicidades disponíveis pelas ruas, aguardadas nos bancos... embora seja certo que, enfiado no buraco que seja, o conceito de corpo adquirível permanece suturado ao conceito de fuga. Especificamente de uma fuga de seu próprio corpo. Fuga desse ponto onde o corpo paralisa, seca e estagna, e permanece neste lugar/momento aquiagora. E a fuga concorda com todos os ímpetos, tudo quanto é impulso e instinto animalesco... ou pelo menos escapar do senso comum. Pequeno recado: boas coisas são produto disso. Quem se olha no espelho sem estar preparado para errar os dedos na Alteridade, não vivencia a loucura.

Dois poemas meus que foram publicados no Duelos Literários.

2010-01-25T21:35:00.000-03:00

....................................................................................................................................................................
MENOS QUE FRONTEIRA, PARTE DISTÂNCIA

erramos erramos e esquecemos este exato momento

sonhamos tramamos consideremos os travesseiros que assim sem ousadia não nos tenho

corpo sim porque não inventas algo para que paremos e reinvindiquemos aos sábios, momentos

em silêncio denuncio formas de amuleto formas de silêncio verdades no limite

da minha mão solta e suja
manufatura de fronteiras
eis que invoco aos deuses dum piano ou de um morro
que te esqueça no rio fronteiriço de
meus pés

me puxe que temos entre nós somente pêlos não cercas eletrificadas
me mostre além de meu país tuas tundras tuas vergonhas teus espelhos

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Recordações

talvez não me interesse lembrar de nada com essa conversa íntima e própria que tenho comigo assim na minha frente olhos nos olhos sem precisar justificar nada

como uma lembrança

a memória um dia falhará assim como é certo que alguns dias serão de choro mas não pondere esqueça esquecer faz parte da lógica do mercado e das belezas empacotadas e dos sonhos do começo do século não se perceba que isto implicaria numa lembrança morna anule-se para o espelho

talvez aí sobre vida

Pelo dito hermetismo II ou Il faut être absolument moderne

2010-01-24T17:55:00.003-03:00

Vai saber se é o calor ou a água que não chega, vai saber se não é nada, mas o fato é que não tenho pra onde correr, desviar, fugir. Acabo estando aqui gotejando alguma mensagem para o mundo depois de fuçar algumas Iluminações (Iluminuras não deixam de ser). Me sinto um pouco desarmado embora esteja cheio de consciência de que sou um bom trabalho ideológico-cultural, sei dos meus domínios. Amigos, Iluminações é robusto exemplar da dita poesia hermética. Com a visão num forame, auscultei, cotejei e considerei um mundo inteiro ao discernimento para poder carregar menos cansado as mãos de Rimbaud.

Perdendo o ar e a decência do raciocínio, li algumas peças deste livro famoso por, segundo alguns, ser a primeira reunião de poemas em prosa da literatura francesa, mas acredito que os e as rimbaudetes quiseram dar conta deste recado. Enfim, mastigado por algumas palavras, como primeira consideração teço que, antes fossem somente palavras ou que nunca sejam consideradas somente palavras; tentarei explanar sucintamente sobre a natureza das Iluminações: poemas em prosa sim, porque pouco se propõem a ser prosa poética; depois você tenta saborear suas origens e assiste a uma espécie de teopsia; após perder o ar, pois é amante da poesia, considerá-las numa sugestão onírica provavelmente será uma saída. É isso. Chegamos ao ponto, ponto de sonho. Do alto púlpito de minha arrogância, não creio que Rimbaud saboreasse todos seus possíveis problemas de maneira comum. Ele, seja ou lenda ou desejo de todo o século XX e XXI, era cheio da verdade de que seja um poeta. Vomitando isto e meu café da manhã simbolista/decadentista, parto a afirmar que sua coragem revolveu os padrões dos seres poemáticos e sua idiossincrassia real, arabescada, fru-fru. Tanto foi quanto é, que as Iluminações são inacessíveis em qualquer possibilidade de digeri-las se a recepção não guardar aquele pouco de compaixão às ideias juvenis e soltas, a saber, a linguagem não-padrão (social, ideológico, cultural, linguageiro, os cambau!) da expectativa.

Como estou só na sala vazia, ninguém ouviu meu risinho sarcástico. Talvez eu nem rido tenha. Mas é fato que em minha imaginação de coragem e proporções provincianas, Rimbaud deitou algumas pedras de fonte numa questão que levanto a bons tempos, especialmente quando o tempo em questão é cento e dezenove anos depois do falecimento deste pétit roi: o discurso poético. Hei, espera aí, não é assim, discurso poético e pronto. Refiro-me à origem, à nascente, ao zigoto, talvez antes disso, à toda energia e massa e fisicidades necessárias ao surgimento indubitável e considerável de qualquer coisa que se mova ou não neste chão terráqueo ou em qualquer quintal jupiteriano ou extra-solar. O ponto zero do discurso poético. Donde surge, como grita, porque explode. Rimbaud espirrou novamente aqui este questionamento. Noutro post, citei Leminski que disse certa vez, algo como : "A poesia foi feita pras coisas sem porquê. Pra que porquê?". Imagino que um mundo rimbaudiano num mundo basilarmente positivista e recém-revolucionado industrialmente, numa proposta sincera de viver en rêve, óbvio que imbuído de postura e ousadia, Rimbaud escreveu o que não deveria ser mais ser retomado por outro artista, mesmo com a tradição de que Elliot falava, porque se trata de uma beleza única e desconhecida, deliciosamente obscura porque dificilmente dialogará com vozes e mentes hodiernas. A lírica rimbaudiana é cheia dele mesmo, e suas sibilas chegam a ser amor a nós, pobres partes unidimensionais.

Após este momento de pretensão, organizo melhor as ideias (ah, tá, até parece que sou capaz...) quanto a questão da compreensão das mentes hodiernas...Bem, nosso imaginário contemporâneo, digamos, local, pouco discute até que ponto expressionismos linguageiros, irracionalismos e enigmas prezam pela boa poesia. Particularmente até diria que, antes alguns borrões na consciência do que a rotina. Em suma, sugiro que a recepção é pouco especializada ou entregue às maneiras herméticas. Entretanto, aonde vão parar os pequeninos poetas que ousam, ou que simplesmente soam em sua linguagem sem correspondências à primeira vista? Apesar das voltas, tenho um parco recado a deixar dentro da gaveta: como em certa canção de Rufus Wainwright, release your love. Libertemos nosso destino miúdo da fome que é a rotina! Esparrememos o amor, a tristeza, a raiva, a loucura de cada texto, mesmo que ao nosso próprio modo, mas destaquemos uma oportunidade para os textos menos convencionais. Certo que inverdades e contradições surgirão, mas isto é esperado da maioria dos processos. O poema, o bom poema, é uma mobilização de um eu-lírico, mais ainda que somente sua pura atividade. Mesmo entre barreiras e concreto, há na particularidade, e neste caso, na extravagância, no egocêntrismo, na imparidade, no supostamente indivisível, uma relação potente com a realidade e seu mundo-palco. Lembrando Adorno, por carregar algo de não modificado, de não cutucado do ser humano, um subjetivismo num poema carrega uma conexão com o universal. Existem possíveis vidas e visões, entes e deuses na confabulação e doação que é o poema, transmutação do que no mundo recusou-se a se calar. Como os bebês que choram.

Pelo dito hermetismo

2010-01-16T19:12:00.001-03:00

A saída mais especial ao discurso direto, isto é, o discurso previsível. Considerar podemos desta forma o que chamamos de enigmático, sibilino, obscuro, ininteligível. Aqui, no alto pedestal da ignorância, não conheço o cordeiro que tratou eruditamente das questões sobre o dito hermetismo. Aqui, no alto de meu pedestal de poeta perturbado, conheço e refaço comentários dos parcos leitores, entendamos, a recepção; e para a recepção aos Quatro Ventos dos Sete Oceanos, vos conforto: o que vosso carnal cérebro busca cristalizar é antes uma carniça ao faro do poeta: ser, em teoria, sempre aberto à caça do dia, da quinzena, dos trimestres. Novamente escancaro: o que parece incompreensível à primeira vista, não passa de uma parte no Universo que não conheceu vossa expectativa. A experiência particular do poeta, especialmente os pós-modernos em rotação, é um segredo informe à sociedade e ao mundo inteiro, fractal de uma atividade conjunta, quase comunitária de reflexos sobre a realidade e as baladas em Marte. Captam? Mais uma vez...

Senhores... Nesta vida, neste ambiente de recompensas e prazeres, a escritura ao poeta parece, de um lado ganhar força ao pensamento comum, com poesia de linguagem acessível e colorida, com vários sabores; por outro lado, existem escritores que se forçam a ser seu próprio poema, porque, como no primeiro caso, o discurso multimilenar dos homens não mais corresponde a qualquer que seja a busca ou o prazer. Entretanto, o prazer é o objeto magno da verdade. As pequenas satisfações na criação do texto que seja, é que parece (se não simula) suster a vontade por trás do parto inclusive dos textos considerados herméticos. O hermetismo, especificamente em poesia, não conforma a linguagem e a produção humana às esperanças de nossos bolsos e de nossos celulares com 3G, nossa competitividade, nem com a instrumentalidade (enfim!) inerente aos nossos fios de cabelo. Por que? Embora algumas mentes estejam ainda num século a mais ou a menos, o texto dito hermético precisa de uma leitura razoavelmente lenta e partida. Explico.

Para isto, retomo a afirmação primeiramente servida, de que o sibilino em um primeiro momento em poesia condiz com uma maneira de não se conformar com o discurso previsível da linguagem humana, e é mais isso do que simplesmente escrita automática ou rio. Não se propõe uma definitiva forma de palavrear a realidade, é somente uma nova maneira de viver essa realidade. Daí as digressões metalinguísticas e as fantasias temáticas; mas como tentava sugerir, a leitura desse modo diferente de escrever deve corresponder com seu sistema de expectativas. Se há desejo em desfrutar uma experiência linguageira destas, prepare-se para considerar a existência da palavra fora de seu comportamento necessário para os grandes temas da lira universal: amor, ódio, saudades, sexo, et coeteras voadores... Precisamos questionar, também fora de circuitos teóricos específicos, a razão e o contexto em que surge o discurso poético. Você espera o mesmo da poesia como linguagem da realidade para sempre? Eu não.

É como se eu estivesse do lado de fora

2010-01-03T15:40:00.002-03:00

esperando minha conhecida auto-piedade, porém desta vez ela não está aqui e parece que nada sobra. Tem de ser dito algo enquanto não há descanso. Esqueço dos homens, dos livros, dos loucos: perdura agora a reflexão perdida.

Enquanto todos gritam, me escondo num travesseiro de pedras; aqui há festa, dentro aqui hão lesmas... Esperar o que? Eu mesmo desejo não esperar nem eu mesmo. Sabemos, pois, que expectativa pode não ser esperança, então agarremo-nos nesta! Lembrando que esperança é fé, e fé é conforto, agora há o que lembrar de mim aqui fora.

Enquanto há festa, me desvio de tantos corpos e entendo o porque de tantos entorpecimentos; é que o pão a comprar, o trabalho que se hospeda e a obrigação das ruas não te permitem sonhar... Sonhar! Agora com uma dose de ideologia, há o que lembrar aqui fora, há um motivo para morrer em paz.

Amanhã é uma segunda-feira com vocação para a chuva, chuva nas ruas, chuva aqui dentro. Amanhã me fecho e sei que algo será esperado. Eu o gesto, o conformo, o destilo. Que me livrem de mim mesmo no que falo, continuo a descobrir alegrias esporádicas apesar de todos dos apesares...e não consigo ensinar ou mostrar nada a ninguém; mais um motivo para lembrar de mim aqui fora, para morrer em paz, para esquecer de morrer.

O poeta no escuro

2009-12-18T13:29:00.002-03:00

Não foi quisto se falar nada enquanto a noite inteira e seu dia presente fizessem sentido, mas então aí o corpo precisaria de sentido, o morto também; o dinheiro e o sono também esperam. Meninos, a rua está aí ainda porque precisa esperar o cataclisma. Inteira, é lembrança do homem e seus membros de ferro e concreto, que se esquecem de toda areia que se usa. Pois é, a rua é lembrança.

Meninos, já que o morto precisa de sentido, que dizer da morte? Dona Morte, miss alívio. Menos um, menos todos. Oferecida inclusive aos que não lhe admiram, nao a entendem, mademoiselle espera seu ritmo em verdade. A morte é lembrança.

O discernimento, a compreensão, a abertura dos pensamentos também são lembranças. Mas não há quem os defenda acima do enigma supremo que é a vida indizível, parte pronta a sumir no Universo... e tome seu banho de galáxia, que não precisamos disto agora, estamos muito ocupados falando ao celular.

Meninos, o que resta é o fim. Ou pelo menos, o branco, o silêncio, o vazio ou o apagado. Aí lembremos do parentesco com o esquecido, o enterrado, o natimorto. O que resta é o fim. O que carrega é o fim. Deus está no fim de tudo?

Click

2009-12-08T15:09:00.002-03:00

Poesia é o resta, correndo como a cauda de um vestido. Dos meus sopros nada resta, embora seja agora considerável percorrer minha vida em meu silêncio prelúdio de todos os sonos sem sonhos, construindo delicadezas de areia molhada em busca de zênites, talvez somente galáxias artificiais, talvez olimpos que nada digam ou mostrem. Poesia é o que resta em meu instinto estrábico, em meu perceber-o-mundo vulgar, longe de tantos prazeres gratuitos e poucos idealizados; continuo então a penar minha virgindade, que de nada serve embora conserve-se esquecida. Então encerrarei a lexia profunda dos versos, da poiesis, da imitatio. Quero sorver algum sentido em tudo eu sozinho.

Consequência

2009-12-06T21:42:00.007-03:00

Um novo eu, uma nova busca. Lendo sobre dogmatismos finalmente percebi que a verdade não servirá muito em mim ou em meu mundo pós-hodierno, sabem? E o que eu quero mesmo é ferrar este domingo com batata frita. Não ligarão, nem o vazio em mim, digno de evangelização ou vício, nem a burocracia, a festa das obrigações que empobrecem meu mundo.

Meu mundo... É tudo e o que há! É tudo o que sobra. Falando nele, preciso urgente reinventá-lo em linguagem, posto que já está rota, ou na pior da hipóteses, rotten. Quem sabe (por motivo ou desejo de concordância, procurou-se aqui unir os pontos do primeiro e segundo parágrafo) é sintoma modernoso se viver e escrever termos referentes à resto, homem, tempo,verdade (aff!), morte e amor.

Perco minha auto-suficiência na medida em que vejo a realidade se encontrar com tudo, mas apenas no discurso, consequentemente o amor em mim se perde, se esvai, deixa de ser verdade. O resto dessas equações estranhas (que é resto de tudo) é a busca de um prazer não saudável por algum homem, que está pronto a ser qualquer um. E de nada adiantará essas danças sem morte. O que fazer com as formas sobressalentes da vida até lá? Ferrar o domingo em batata frita, por exemplo.

Encerro com um terceto do poema Moléculas de Idéias num Pequeno Sistema de Incerteza, de Marcello Sorrentino, poeta que descobri um dia desses, e figura aqui em aparte meu por sua verdade = realidade minha: VI. E porque eu não sei nada sobre o silêncio/ ou sobre as estrelas,/eu pagarei Deus com minha própria morte.

Condensadas ou expostas, necessárias ou não, as palavras ainda são a tábua de salvação de nós, vítimas pós-modernas de qualquer coisa a ser nomeada definitivamente daqui a meio século. Elas brincam tanto com a iminência do corpo e do espírito que nos fazem ficar como fiquei ao ler especialmente este terceto: speechless.

Quinta

2009-12-03T14:19:00.001-03:00

Inevitável, morna, sai de minha boca a verdade indubitável do pão quente: poesia é diálogo com a solidão. Ou da solidão. Embora estejamos palavras cheias de tus e eus, qualquer coisa escura se aproxima.

Exemplo: aquele homem que vi no ônibus tem cara de chuva. Ou porque ele absorveu o nublado do céu ou porque o desejo dos nimbos em fazer chuva veio em suas costas. E em silêncio me desencanto, e agora sei que é necessário esse diálogo com coisas fugidias, posto que ninguém se importará em me deixar (e meus dramas, minhas remessas de cartas invisíveis, as partes sempre mal colocadas de meu discurso, etc).

Outro ponto a ser enganchado aqui é a função desta solidão ou de seu diálogo ensimesmado. No fundo de tudo obtém-se a clara e fraca luz das desmentiras. Portanto segurem isto algo-sem-importância, que as noites de sábado na casa vazia serão necessárias para o priapismo insosso de poetas, como eu agora, sabatino/dominical-noturnos.

Nestas horas de janelas fechadas, irmão algum torna-se aceitável, ou mesmo perceptível. E eu falo de todos, até dos bichos, mas aqueles andarilhos, que ainda conservam uma certeza brilhante nos olhos não-convencionados à convivência. Tire tudo da sala, esqueça o café. Ainda que sem sentido primevo, este texto guarda, em sua harmonia mundial sobre a solitude (agradável a muitos ouvidos e olhos) parte de minha incomunicabilidade.

Domingo

2009-11-30T14:48:00.002-03:00

Bem, como vão as coisas pra mim mesmo neste silêncio onde se lê mais uma vez confessada e verdadeiramente as últimas palavras carregadas de tédio e espelhos precisos cheios de premonição e corpo inteiramente mágico e presente do fim dos tempos inegavelmente estranhas e necessárias a todos os meninos de vinte e um anos da França ou da Coréia enfim coisa necessária a qualquer um que esteja perdido e lúcido em sua cinérea e imaginada imagem de dedos e escuros pendidas como se só isto fosse vida e de onde carece desnecessariamente de saídas e lonjuras mornas e homens inteiros sobre o corpo para calar-nos de nós mesmos a estas horas insossas mas que revelam mais que o deslumbramento da infância contígua e endossada à esta juventude que se procura infiel nela mesma e se reduz e se imbrica na chuva no sabor de uma uva no cheiro de uma verdura ou no toque de um calo sem a ideia permanente e muitas vezes necessária ao autotelismo inexistente do amor longe do coração manifestação auto-fecundante da tarde e do sono e do beijo longo e do frêmito dolente que verdadeiramente autotélico descansa nossas roupas e influencia docemente as pernas a se abrirem os dentes a se afiarem e os loucos a se calarem todavia em vez do túnel e do tubo atravessador das eras e dos desejos guardados no futuro e pendentes no passado travesseiro pergunto como vão as coisas pra mim mesmo neste silêncio onde se lê mais uma vez confessada e verdadeiramente as últimas palavras carregadas de tédio e espelhos precisos cheios de premonição e corpo inteiramente mágico e presente do fim dos tempos inegavelmente estranhas e necessárias a todos os meninos de vinte e um anos da França ou da Coréia que são as de Rimbaud?

Lubricezas

2009-11-17T13:28:00.003-03:00

Insisto. Ele não consegue tomar forma de poema. Mesmo sua poesia está desidratada. Espero. Sopro-o solfejando. Espero. Tomo-lhe o queixo, estranho-o. Minha mão dentro de suas calças e realizo o fato dele ser um homem.

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Inspiro. Prometo. Nada me compromete. Esfinge. Que coisa, nada parece simples?! Que ódio. Investigo. A visão de carne e polpa, textura sexual se esvai, graças ao bom Deus. Ainda permanece informe. És um homem afinal, mas não existe além de fotos. Que nojo.

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Não, não persevere. Nada quero à noite. Me incomoda, o cheiro estranho, a forma não usual, a dureza nada tênue. Desista. Estou morto pra ti, esqueça-me, sou um louco. Um vadio onanista entre muros de uma rua deserta. Tenho taras. Afaste-se. Vou te engasgar...

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Sabes bem que gozar é uma resolução. Que faremos agora, além da garganta seca, do cansaço meio frustrante? Sente-se. Coma alguma coisa. Tarde alguma nos entenderá. O lençol encharcado, lavarei. O látex, dissolverei. O cheiro estranho só é estranho agora. Ele me trouxe até aqui.

Resoluções

2009-11-11T15:32:00.000-03:00

Falei e ainda falo deveras numa tal de verdade, que apesar de não ter rosto, todos querem conhecer. E é verdade absoluta, deflorada, oculta. Mas encaremos a verdade: antes que mentira, isto é um equívoco cultural entre os bons. Esclareço então a mim mesmo pelo menos, as trapaças que a linguagem pré-cozida encerra nos vários contextos da vida, e creio empiricamente no engaiolamento das palavras em grupos prontos, tipo isto pede aquilo, e assim vai. Concluindo: propondo verdades, calço inverdades, e assim caminha em clichês a humanidade (sentem o drama?) ...

Enfim, verdade é realidade, verdade se beija, verdade se come com farinha? Por qual Judas a persigo, ou a ferindo, afasto-a? Verdade pagará minhas contas, levará minha carcaça incerta a todos os limbos (A interrogação não é algo que afaga, a saber)? Antes que'u conceitue ou até mesmo que me banhe e esqueça deste papo, é bom definir o que penso agora agorinha; que enveredo por trilhas sujas na procura dum pharmakon. É hora de abrir os olhos e os dedos. Na verdade, tenho uma alma meio velha para esse tipo de desatenção. Pero, trata-se dum pharmakon, lembram? Então colhamos a realidade, ou seja, parte de verdade!

O que mais meus caros? Cuidado. Não só com a questão entreaberta aqui, mas com tantos outros conceitos que tornam mornos nossos ímpetos. Citemos: verdade, juízo, amor, nojo, o et coetera. Todo o nosso instinto social e coercitivo admite aspectos da sociedade, vida amorosa ou do quilo do feijão, como nossa boca concebe inteira nossa língua.

Assim como quem não quis nada, medi informemente esta dúvida rastejante vinda de meus discursos, e como discurso é discurso, sintam-se extremamente corroídos por elas, eu permito. Tomemos um fato: esgarcem ampliando, como um chiclete, qualquer proposição aqui posta. Então, de reflexão em reflexão, de consideração e consideração, vocês provavelmente chegarão a um conceito ou pedregulho (velhas conversas sobre sujeito e objeto...). Segurem-o com as mãos possíveis, e, o que têm? Eu digo que é verdade.

Lúdico 2

2009-11-06T13:25:00.004-03:00

É, realmente ainda está em uma prateleira.
Foi o que sobrou do passado, eu estava pronto.
Magro, mas perfeitamente manipulável,
ele não me imagina como presa ou picolé,
parece que ele me tem como uma viagem esquecida.
Ainda sou papel de pão,assim.
Sem aqueles papos de amor (que coisa
cultural) ou paixão rósea sangrando...
Sem bocas que me lembrem Jeff Stryker ou
que desviem a Ted Colunga.
Sem nada que lembre o rosto ou a manhã
ou qualquer coisa enxuta que não um projeto
(fomos todos um projeto).
Longe de minha culpa, amei sozinho.
Amei como se come e se deseja estar sozinho.
Final óbvio:
Minha vida poderia ir-se pela dele
pero descobri que mesmo
a morte pode ser em vão.

Links

2009-10-22T15:29:00.003-03:00

Três links para trabalhos meus no blog do Plástico Bolha, jornal que eu adoro!

http://jornalplasticobolha.blogspot.com/2009/10/nightwork-um-poema-de-sebastiao-ribeiro.html

http://jornalplasticobolha.blogspot.com/2009/10/novidade-ou-na-falta-de-um-poema-mais.html

http://jornalplasticobolha.blogspot.com/2009/05/blog-post.html

Ipês

2009-10-22T15:12:00.002-03:00

Outubro. Anos e anos passaram por ele. Eu mesmo fui um ano inteiro a esperar pelo seu Sol, púlpito de nostalgias (seja lá onde isto seja). Um ano inteiro é um túnel onde me arrasto e a cabeça sobe intermitentemente pelas horas modificadas em unidades sóbrias e burocráticas, chamadas meses. De hora em hora espero um mês chegar. Vão-se todos. Ficam os ipês. Os ipês e seus outubros, suas costas, seus empecilhos. O outubro de dois mil e oito foi romanticamente especial, não pelos corpos, mas pela vida mesmo. A natureza é algo imenso e assim me calaria. Entretanto, à plena voz, luzes e luzes vindas de troncos pálidos e ásperos enchiam minha cabeça de coisas, coisas poéticas. Os ipês são parte completa de uma lembrança chamada símbolo; o símbolo é coisa que arde n'algo chamado referência. E referência é constante que busca sentidos, sentidos vários a algos de infância e juventude arenosa. Muitas vezes estes sentidos são somente devaneios ou partes perdidas de anseios velhos; e de tudo isso, como um segredo, revelo a todas as pontes e a todos os homens que um ipê florido e quente numa tarde de outubro é um ser em seu sentido amoresco.

Aguardem os ipês...

2009-10-08T12:11:00.003-03:00

Amigos, minhas férias mentais se acabaram, e não sei se isto é totalmente bom, pois o sistema me quer deveras. E isto é o que sobrou da ceia (risos não, por favor). Já penso num novo projeto, um novo livro: novas sintaxes e imagens andam me figurando, estou esperando cada poema dizer o que quer dentro de mim. Me espero e me retrato, esta é a verdade.

Ontem assisti ao Fahrenheit 9/11, e se não fosse pra fazer um artigo de faculdade, isto "daria samba", ah, com certeza. Emoções multiformes tomaram conta de mim. Nem sei se deveria tecer algum comentário sobre, pois pareceria que eu deixaria escapar tanto lirismo por aqueles mortos e desesperados no Iraque ou por aqueles soldados desavisados, iludidos por um presidente, que sendo presidente ou não, sendo um Messias ou um Papa, sendo uma árvore ou um vulcão, ele não passa de um perdido. Não por favor, mundo, de perdidos já bastam nós.

Antes que forças externas tomem conta de mim (isto é, corpo e função), escreverei. Escreverei de uma maneira minha desafiando mesmo o bom senso; vida nenhuma encontra o bom senso no desespero ou na angústia, ou na indecisão e no êxtase. Perdidos, é o que parecemos. Aqui em meu canto, desconhecido das altas esferas políticas e comerciais, ainda sou somente um rapaz pobre que mora longe, feio também, mas isto absolutamente não é pertinente. Pertinente é a viagem de minha mente (e muitas vezes do meu corpo) no clímax de um texto, especialmente quando eu o produzo; pertinente é cair em marasmo quando o corpo não aguenta tanto conhecimento. Pertinente é reunir meia dúzia de malucos como eu que discutem ou inventam literaturas, idéias, sonhos, vontades.

Igor, um amigo meu, destacou n'A Hora da Estrela, de Clarice, que o narrador, o Rodrigo S.M, escreve por não ser somente um acaso como Macabéa. Entretando ele soube transformar o mundo macabeano num épico triste de proporções modernas, miúdas, cinzas, mas pertinentes! Sou assim também. É pra isso que muitas vezes o mundo cai lá fora. Preciso perceber-me.

Quieto

2009-09-25T13:40:00.002-03:00

Quinze minutos para conseguir a concentração/inspiração que dá sentido ao dia, de algo novo, mais um expurgado além de tantos acocorados. É nesta pressa que me exponho ao vazio, provavelmente; todos com seus afazeres e eu com esta fraqueza de palavras! Bem se vê que não sei nada.

Surgido do nada (não derivado ou proposto) estão o poema, o sono, a esperança. Não se sabe donde vêm, mas estão bem postos em qualquer lugar, sim, estão. É a marca da vida. E também é a marca do que se joga ou espera. Escrever coisas óbvias é se jogar; sibilinar os algos é esperar.

Entretanto, entre este ou aquele, não serei eu quem sobrará. Do lixo do mundo basta eu, com minhas insinceridades e minhas perdas, diria, aleijões. Pensando melhor, não é que eu seja mentiroso e tal, talvez tenho me colocado como vítima desta época.

É tempo de se calar. E ler, ler, ler até a vergonha na cara se tornar máscara. E meu silêncio gestará a beleza, que cairá como saliva dos dentes. Fazendo-o com o risco de cantar somente a cala. E cantá-la no invisível, invisivelmente.

Experiência da ausência

2009-09-14T13:28:00.004-03:00

Feche os olhos, veja suas mãos. Aquelas ideias de ontem já se perderam. A alegria foi uma chuva no telhado. O brainstorm também é uma chuva no telhado. Mas nos falta um sistema. Ontem foi um dia de alegria, e hoje também o é, mas encarecidamente pelos céus ou pelo chão mesmo, as palavras tomaram uma forma indecente, estão invisíveis. Eu tomo uma forma incrível, a de um poeta do silêncio.

Leiamos: corpo morto, mas inteiro, cheio de podridão e paraíso, mas silente. Silente como uma rosa. Eis que a rosa diz mais, posto que explode em vermelho significativo. Mas, e o cara que escreve? O que dele sobra? Dele sobra o terreno informe onde cresceu a rosa. Vejamos o dele se percebe:

como se faz um conjunto vazio?

Realmente, parece que o fato de estar morto é um exagero. Exagero é ele mesmo se esquecer entre o nojo que lhe dá o exagero. Muitos mundos ainda restam até um pouco de consciência ou coerência; bem sei que de longe quase nada se faz ou se fez, até que o silêncio teve de dar lugar ao ritmo tranquilo da re-consciência. Feche os olhos, veja suas mãos.

Expressando matematicamente o que ocorre, todos perceberão a pressa de uma vida em se expressar e tornar perfeito o canto de todo um espírito, o espírito de um Respondente, como Whitman sugere. Fechei minhas mãos e abri os olhos para poder ler Rilke. E me calei. E agora sei que me calarei onde e até for possível, que minha tristeza ainda assim é uma rosa de vermelho significativo.